MaryLohaan

Chamarilero

2010-12-19T12:14:00.003+01:00

Hoy estoy confusa, creo que me voy a ir unos días a Macondo.
Me hace falta ponerme una gabardina vieja y andar sobre el barro, perderme bajo la lluvia y las montañas. Andar y andar sobre el barro.
Me apetece ser un chamarilero y arrastrar mi carromato lleno de baratijas y maravillas para llegar a la casa de Geraldine Page.
En el pórtico de esa casa dos solteronas me ven llegar. Geraldine Page se acerca al carromato y le ofrezco la joya más valiosa: un reloj de bolsillo con cadena y contratapa.
Su sobrino la mira con ojos de niño; su hermana desde el pórtico escudriña de reojo el comportamiento infantil de Geraldine; y yo, el chamarilero, la miro con ternura y picardía.
Creo que la mirada del niño, de la hermana, y la mía, es la misma mirada. Yo soy el chamarilero. Si Geraldine no hubiera abierto la puerta al oír el carromato, la escena no se hubiera producido, porque los tres personajes que miramos, tenemos la misma mirada.
Hay un problema, el reloj está grabado en la contratapa y no puede ser un regalo para el niño.
Sigo mi camino con mi carromato lleno de maravillas, gracias a Dios, ya llevo las botas llenas de barro y la gabardina empapada.
Gracias a Dios, la lluvia me ha calado hasta la médula. Ahora ya no tengo ese frío paralizante en la espalda, ahora está tibia, mojada pero tibia.
Creo que estoy elucubrando, debo volver a la realidad. Pienso en mi hija, en su serena mirada; sé que aunque la vida la lleve por mil meandros, siempre conservará esa serenidad en la mirada. Os diré el secreto. Ella nació con una tristeza aprendida, esa tristeza que se instala en nuestra mirada, conforme pasan los años. Ella nació con esa serenidad instalada en su alma, la serenidad que da, el saber mucho de la vida antes de vivirla.

En Macondo no para de llover, os lo digo porque es un buen refugio en los días de sol.
Fecha del escrito: 26-4-2005.

Dos libretas, una pluma y un bolígrafo.

2010-04-28T12:41:00.002+02:00

Me he inscrito en un curso de novela romántica y comienzo el día tres de mayo. Mi marido y mi hija me han regalado dos libretas, una para una novela que solo sea un divertimento, es una libreta pequeña. La otra, la libreta grande es para una novela extensa e intensa. Otra cosa no, pero en casa no faltan libretas para escribir.

Debo decidirme por uno de los dos argumentos, pero no puedo decidirme, porque mi estado de ánimo fluctúa en función de la enfermedad de mi madre, y no me veo en el hospital con el bolígrafo y la libreta pequeña contando las neuras de una neurótica.

Pero claro, tampoco me veo en primavera narrando la evolución de personajes complejos mientras el sol y la vida me arrancan sonrisas.

Es posible que escriba una mezcla y la neurótica se vuelva melancólica y la protagonista sensata de vez en cuando tenga reacciones neuróticas, quien sabe, lo mismo así los personajes son más reales, porque no creo que nadie sea sensato todo el tiempo, ni inestable todo el tiempo. Ya veremos, lo mismo me decanto por el divertimento, porque la vida diaria da para mucho, apenas hay que inventar nada, y la vida es contradictoria. En un hospital, mientras la gente sufre y la gente muere ocurren situaciones cómicas. En la calle, con el sol de primavera puedes ver a un sin techo en un banco, o a un anciano que rebusca comida en una papelera. Quizá me invente una historia nueva, pero no me han regalado tres libretas.

Visión

2009-12-20T22:02:00.005+01:00

VISIÓN

Subí a la cima de la montaña más alta. A mi alrededor había el gran arco del mundo. Y mientras estaba allí, vi más de lo que puedo contar y entendí más de lo que vi; pues estaba viendo las formas de todas las cosas en espíritu, y la forma de todas las formas que viven como una sola...
Y vi que el arco sagrado de mi gente era uno de los arcos que constituyen el círculo, ancho como la luz del día y como el resplandor de las estrellas, y en el centro crecía un poderoso árbol florido para dar cobijo a todos los niños de una madre y de un padre. Y vi que todo era sagrado...

Alce Negro, Sioux Oglala

Este texto me recuerda la entrada sobre el Punto Omega de Gonzalo Gutierrez en su blog Mundo Nuevo.

Por si alguien no lee inglés, dejo el enlace trafucido por San Google. Física de la inmortalidad.

Adiós al dos por ciento

2009-08-01T20:44:00.003+02:00

Estimado Sr. Redford:

Lo primero que deseo comunicarle es que digo sí a su proyecto cinematográfico. Digo sí a su oferta. Digo sí al guión.
Debo decirle que cuando el año pasado, en el Festival de Cine Independiente de Sundance, me felicitó personalmente por mi participación en el cortometraje que presentamos un amigo mío y yo, no pude menos que sorprenderme. No podía creer que alguien de su talento y con su trayectoria se hubiese fijado en mí. Pero si el año pasado me sorprendí con su atención a mi trabajo, el que ahora haya pensado en mis cualidades como actor para su próximo proyecto cinematográfico, no solo me ha sorprendido, sino que me ha dejado consternado.
Es más, la primera vez que leí el guión no podía creer que me lo enviaba usted, y tampoco podía creer que mi papel tenía que ser el de un pirómano. No comprendía cómo imaginaba usted que yo podía tener ese registro como actor, porque lo que conoce de mi trabajo es un personaje encasillado, alguien que siempre hace de memo y, la verdad, no sé que vio en mí para confiarme un papel tan importante y tan difícil.
Llevo una semana en la que no paro de leer y releer el guión para creer lo que me ocurre. Mientras leo y releo, más entro en la piel de alguien con poca comunicación verbal y pocos gestos, incluidos los gestos del rostro.
El personaje es tan mío, que ahora comprendo porque alguien que hace algo tan horrible como descargar su ira con los seres vivos más indefensos, las plantas, puede a la vez regenerarse y convertirse en alguien distinto, sin despertar en ningún momento simpatía o compasión por parte del espectador.
A lo largo de esta semana he comprendido que una ira lejana, vieja y escondida puede explotar de la manera más inesperada y que solo un cambio brusco en la vida puede curar una herida tan grande.
Al principio, no comprendía cómo este personaje debía huir a Australia para refugiarse en medio del desierto y encontrarse con otras almas que también tienen un dolor lejano, viejo y escondido, pero que jamás dañan a otro ser vivo indefenso.
Si se entiende que la naturaleza es nuestra aliada se puede vivir en paz con ella. Si se llega a comprender que el fuego es algo purificador y no destructivo se puede vivir en paz con lo destruido y lo nuevo que nace.
Comprendo que el personaje de Peter encuentra en el silencio y la aceptación de este pueblo aborigen la paz que necesita. Ellos saben.
Peter sabe que ellos conocen su secreto; que se esconde, que huye, que no está en paz. Pero no preguntan, le dejan que se siente con ellos por la noche y escuche leyendas junto a la hoguera, ahora protectora, y en ese silencio nocturno, tanto ellos como Peter llegan a saber por qué todo está en paz, y por qué es bueno escuchar el silencio.
Sé que este personaje me puede encasillar todavía más, y pasar de ser un memo a ser alguien odioso, alguien a quien nadie perdona, porque en la sociedad occidental todo culpable merece su castigo, y dudo mucho que la crítica y los espectadores entiendan que alguien tan culpable pueda ser acogido por una cultura que utiliza el fuego como elemento regenerador.
Dudo que la película sea bien acogida, y que se acepte ver a Peter quemar praderas para regenerar la tierra, mientras canta, grita y baila. Dudo que se entienda el personaje y se acepten los valores de otra cultura que acoge a los culpables, pero es un reto para mí, y le doy las gracias porque se ha atrevido a soñar, y ha convertido al fuego en aliado de la naturaleza.
Digo sí a su proyecto y digo no al dos por ciento. En este último año me he ganado el sustento como grabador de datos en un empresa de marketing. Mi jefe, al verme tan sumiso, (quiero decir desencantado), había decidido ascenderme tras realizar un curso básico de estadística, para que, además de grabar datos, pudiera realizar alguna gráfica, en la que una diferencia de un dos por ciento solo la distinguiría alguien experto en estos temas.
Gracias señor Redford, porque puedo decir no al dos por ciento y de nuevo me atrevo a soñar.

Atentamente:

Robert Smith

Hay cielos...

2009-07-26T12:59:00.002+02:00

Hay cielos que se entrecruzan al atardecer, con la fuerza desatada de mil tormentas. La energía acumulada con las presiones, lo vientos, el aire frío, el agua evaporada, y todas las turbulencias de las masa de aires, se unen para acumular tensiones, que sólo se liberan cuando los cielos chocan, y lanzan rayos al fondo de mi pasado, y son tan certeros como el rayo y la fortuna de Salinas. Sí, a ti te elijo, con tus penas y recuerdos, con las novelas que sólo se escriben con el gris plateado de noviembre. Sí, hoy los cielos chocan al atardecer, y el frío no atempera el fuego de lo inevitable, al contrario el frío se convierte en viento y azuza las llamas.
Hoy, a esta horas sólo cabe aceptar los truenos y las tormentas, como un aborigen de Australia, ellos saben que el fuego es purificador, y yo, intento aprender.
Ojalá que la lluvia y el viento, trajeran olor a menta y resina, ojalá me perdiera por playas sin nombre buscando ámbar, en el delta del río, aún a sabiendas de que tendré que conformarme con alguna caracola.
Hoy podría escuchar el piano en una playa de Nueva Zelanda y bailar bajo todas las tormentas, mientras el agua y los rayos interpretan las partituras de antiguas leyendas.

Cuando los cielos chocan hay que bailar la partitura que interpretan el agua y los rayos. A fin de cuentas, es energía regalada, y lo mejor que puedes hacer cuando te regalan algo es bailar.

El zapatero de mi barrio

2009-07-26T12:35:00.001+02:00

Quizá, tan solo una puntualización sobre la doble vida de los escritores que describe Natalie Golberg.
La verdad es que no vivo la vida dos veces, una de ellas en diferido. No vivo una realidad y luego me paro a recrearla, generalmente la doble realidad funciona en tiempo real, y me suelo encontrar con el cerebro dividido en tres partes.
La primera dedicada a la vida cotidiana, la segunda recreando historias imposibles y la tercera parte de mi cerebro, dedicada en exclusiva a poner orden entre lo cotidiano y lo inventado. Aunque cada día estoy más convencida de que no me invento nada, simplemente la realidad me da material para unas historias imposibles, y yo no soy responsable de que el zapatero se parezca mucho a mi amigo Rafa, el matemático, y tampoco tengo la culpa de que Rafa se parezca a Andy García y de que cuando voy a recoger unos zapatos piense en Rosanna Arquette que era la protagonista de una de las primeras películas de Andy García, y de que cuando voy a pagar el recibo me sorprenda de que Andy García trabaje de zapatero cerca de mi casa. Creo que el zapatero debería dedicarse al cine, seguro que la próxima vez que vaya a arreglar unos zapatos le llevo información sobre un taller de teatro, aunque intentaré no explicarle por qué su novia se parece tanto a Rosanna Arquette.

PD.- La situación familiar sigue complicada, eso quiere decir que mi presencia por los blogs será intermitente. Gracias a todo el mundo.

Hablando del mal

2009-07-26T12:32:00.000+02:00

Para empezar diré que no tengo ni idea de qué tipo de códigos morales hay escritos en nuestros genes, pero tengo bastante idea de lo que considera bueno y malo cada cultura.
Por ejemplo en la cultura cristiana está muy mal visto el suicidio, porque se considera que la vida es un bien supremo concedido por Dios, nuestro creador, pero en determinados grupos fanáticos religiosos de Oriente Medio se considera un honor ser suicida o hijo de suicida, es más algunas mujeres propugnan la igualdad aduciendo que sería estupendo que ellas también pudieran suicidarse, y ser mártires.
No sé si por el camino de la vida podemos quitarnos tanto código y tanta norma para terminar pensando con libertad en cada momento y en cada acción, sobre la bondad o la maldad de nuestras conductas, comportamientos, pensamientos y actitudes. Creo que esa libertad no existe. Es cierto que conforme crecemos nos vamos quitando del equipaje bastante fardos impuestos y los vamos reemplazando por otras normas y otros valores, pero seguramente yo no sería como soy si hubiese nacido hace 1000 años en otra cultura.
En esta conversación hecho de menos a mi amigo Vicent, el dice que soy reduccionista y que no me gusta alargar el debate sobre lo heredado y lo cultural, pero es que no tengo ni idea.
Lo único que puedo aportar desde la experiencia, es que sí hay determinadas actuaciones de los otros o mías, que me repelen, y supongo que eso se debe a la conciencia, que de vez en cuando da un aviso sobre lo que está bien y lo que es una barbaridad.
De todas formas aunque nos cuesta evolucionar como especie, supongo que vamos mejorando, y ahora hay un gran consenso, al menos en la cultura occidental, de que el descuartizamiento no está bien.

Ocho por una es ocho

2009-05-31T21:44:00.002+02:00

¿Y yo cuándo me voy a mi casa? En un par de días. Ocho por dos dieciséis ¿en un par de días?, sí. Ocho por tres veinticuatro, ¿entonces, yo cuándo me voy?, en unos días. Ocho por cuatro treinta y dos, es que yo, mañana por la mañana me voy a mi casa. Ocho por cinco cuarenta, ¿pero cuándo me voy a mi casa?, en unos días. Ocho por seis cuarenta y ocho, es que yo quiero irme a mi casa. Ocho por siete cincuenta y seis, porque yo dónde quiero estar es en mi casa. Ocho por ocho sesenta y cuatro, yo mañana por la mañana me voy a mi casa. Ocho por nueve setenta y dos, yo me voy a mi casa mañana. Y ocho por diez ochenta.
Ya hemos acabado la tabla del ocho, ahora solo nos queda la tabla del nueve para el examen de mañana.
Vamos a repasar la tabla del nueve y acabamos.
Nueve por una es una, ¿entonces cuándo me voy a mi casa?...

Evolución gripe porcina

2009-04-30T08:39:00.004+02:00

En este mapa se puede ver la evolución e los casos en el planeta.
Hoy 30 de abril estamos en alerta 5 según la OMS.
Edito para poner otro enlace interesante. CDC
Vuelvo editar hoy uno de mayo con otro enlace. ecdc europeo

Nana para un niño con suerte

2009-04-19T15:14:00.001+02:00

Hace años tuve la oportunidad de disfrutar en una comida de la compañía de un hombre viejo, sabio y bueno. Un hombre que se dedicaba al voluntariado desde la adolescencia. Su adolescencia se corresponde con la posguerra de la guerra civil española y no pude evitar preguntarle en qué momento decidió iniciarse en el mundo del voluntariado.
Su respuesta fue breve, me dijo que una tarde otoñal de domingo en la Plaza de Cataluña de Barcelona se dio cuenta de que vivía en una cárcel. No supe seguir la conversación y no tuve valor para preguntarle el significado de sus palabras, él era rico y del bando de los vencedores.
Hoy he escuchado esta nana de Mª Dolores Pradera y he comprendido lo que quería decir.

El hijo de la montaña

2009-03-27T16:26:00.002+01:00

El hijo de la montaña

Tardé casi dos años en darme cuenta de lo que ocurría. Daba igual si estábamos hablando o en silencio, si mostrábamos acuerdo o desacuerdo en la conversación, si nos mirábamos o evitábamos la miradas que delataban los estados de ánimo. Daba igual lo que ocurriese, entre nosotros había un río subterráneo que comunicaba nuestros lagos internos.
Tardé casi dos años en reconocer ese río, era el mismo que nos unía a mi padre y a mí.
Tengo dos recuerdos de mi padre en los que estábamos mirando el río y las montañas, no sé cuanto tiempo de diferencia hay entre esos dos recuerdos. No sé si son varios años, o son dos tardes; una tarde de primavera y la otra de otoño. En cualquier caso, en cada una de esas tardes los dos mirábamos un la puesta de sol tras las montañas azules un domingo por la tarde. Paseábamos en silencio, y entre los dos existía una comunicación que se debía al río que fluía entre nosotros.

Pasados los años, en una tarde de primavera en una ciudad de la meseta todo acabó. La tormenta primaveral había dejado música en los árboles, y mientras yo caminaba hacia el autobús las moreras y las jacarandas entonaban "La feria de Scarborough", y yo tatareaba "el rastro de los gorriones sobre la nieve cresteada de gris, cobija y arropa al hijo de la montaña"...

Aquella tarde vi por última vez al hijo de la montaña.
Pasados los años te conocí a ti, yo había cambiado, había crecido y había viajado mucho, incluso llegué hasta las tierras de seda en las que Marco Polo descubrió la sabiduría.
Hace un año, una mañana de primavera, tras una tormenta las aceras reflejaban en el agua los edificios. Los charcos parecían espejos. Nos encontramos por casualidad, y al saludarme en mi cabeza comenzó a sonar la música de "La feria de Scarborough".

Es posible que tú nunca llegues a saberlo, pero lo que me acerca a ti, es el río de mi infancia, el que me unía a mi padre y le cobijaba como hijo de la montaña.

Fecha del escrito septiembre 2005

Paraguas lilas

2009-03-27T15:58:00.001+01:00

¿Por qué espero tu llamada, cuando es el silencio quien habla?
¿Por qué es tan la larga la hora en la que la noche no se va y no llega la mañana?
¿Por qué no renuncio a tu voz? Porque me quedo sin alma.
Sin alma no puedo esperar, ni el silencio ni la palabra.
No importa, me volveré niña, y haré cabriolas en tu mirada. Tu mirada habla tanto que no quiero tus palabras.
En silencio me voy a mi infancia, en aquellos días no estabas, y mayo era mayo y abril era abril, y los pinos me abrazaban, los arroyos me esperaban y la piedras azules, calladas, me cobijaban en su silencio mineral, silencio primordial de la tierra. Entre la piedra y el agua ya no escucho tus palabras. Los pinos me dan su abrazo y a mi voz le contesta el eco de las montañas.
Ya no espero tu llamada, en mi infancia tú no estabas.
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Recordar tus ojos, tu voz tan dulce, y tu sonrisa. Refugiarme en tu acento, esconderme en tu mirada. Soñar calles mojadas, y charcos nuevos, paraguas lilas. Jugar en los bordillos de las aceras como una niña.
Me quedaré esperando algún encuentro inesperado, regalaré un pastel a un niño hambriento de ojos grandes.
Y en la mesa escondida del café nuevo te contaré historias. Historias de capillas, de curas viejos, de amores tiernos. Tu cara se ilumina cuando te digo que hay hombres buenos, hombres de paz antigua, de amor sereno.
Pero el café se acaba y no hay encuentros inesperados. Los hombres buenos callan y yo te espero en mi silencio.
Pido otro café confiando en que algún día sepas que tu voz se enreda en mi pelo. La lluvia nueva borra tu acento, abro mi paraguas y me voy lejos, junto al río de mi infancia, allí te espero.

Fecha del escrito mayo de 2008

Rocas

2009-03-24T09:16:00.000+01:00

Redonda y caliente, aquella piedra volcánica acababa de salir de las entrañas de la tierra, y se había depositado en el fondo del mar. Enfriándose, mezclándose con el oxígeno del agua, con la sal, con la materia orgánica. Mientras se enfriaba, las reacciones físicas y químicas se multiplicaban en su interior, y se veía sometida a la presión, a las impurezas, a la perdida de calor. Enfriándose, alejándose de la grieta que la había parido. Cuando el calor desapareció completamente y sus contornos quedaron perfectamente delimitados, tomó conciencia de sí misma ¿o de sí mismo?. Un rumor de voces la hacía ser consciente de su existencia. Se dio cuenta de que estaba rodeada de otras muchas rocas volcánicas como ella. Así comenzó su largo viaje por la plataforma atlántica. Alejándose de la cordillera oceánica, acercándose a África.
No sabía, ni que ese viaje iba durar millones de años, ni las transformaciones que iba a padecer. Conforme se iba alejando del origen, las rocas que iba conociendo le hablaban de otros mundos en los que no había agua, sólo minerales. Cada roca tenía una historia, y cada roca hablaba de mundos diferentes. Lugares sin agua, sólo con material sólido. Lugares con agua, plantas y animales. Lugares con una luz cegadora que obligaba a reflejar parte de esa luz, porque los metales no podían absorberla.

Los átomos de hidrógeno y de cobre se acoplaban lentamente. Sus conexiones eran lentas, pero parecían determinadas a un objetivo preestablecido. Las otras rocas no tenían conciencia de lo que ocurría en su interior. Pero ella, sabía que sus iones, sus electrones, sus moléculas, sus enlaces, todos estaban encaminados a convertirse en otro material distinto del que era. Las otras rocas se reían, sobre todo aquellas cuyas impurezas eran mayoritariamente de cadmio ¡ qué pedante era el cadmio!

- Para cristalizar, hacen falta tres condiciones : presión, espacio y tiempo-.
Nunca se había llevado bien con el cadmio, decía tonterías ¿ o es que para ser cobre y estar formado por cristales de cobre no hacían falta también presión, espacio y tiempo?.

Deseaba un terremoto que alejase aquellas rocas de cadmio lejos de ella. Sabía que el cobre no era tan importante como el oro o el cadmio, pero pensaba que al no ser tan importante, tendría más libertad de acción y podría mezclarse con otros elementos químicos y formar sustancias nuevas. No le gustaban los puritanos, porque poseían enlaces con poca afinidad con otros elementos y además, siempre se daban aires de superioridad.
Su desplazamiento por el suelo marino le trajo conocimiento, experiencia y sobre todo paciencia. Un buen metal, si quiere llegar a serlo, debe tener ante todo, mucha paciencia.

En su largo viaje se subsumió bajo el suelo de África y ahí su memoria se volvía perezosa y confusa. No recuerda bien que ocurrió dentro de aquel magma, de aquel caldo incandescente de metales con una temperatura tan alta que le nublaba la razón. No sabe cuanto tiempo permaneció allí, pero si recuerda su segundo nacimiento. Apareció en medio de una fuerte presión que la empujaba hacia arriba, de un modo lento, pero inflexible. En esta interminable ascensión, su composición cambió, y el oxígeno que la acompañaba en aquel viaje, iba transformando su estructura, oxidando, cambiando la posición de los átomos, creando nuevos enlaces, y así, lentamente, los cristales internos se reconvertían en nuevas nubes de electrones. Recordaba su esencia, era el cobre, pero ahora sabía que, al terminar todo el proceso, sería una sustancia diferente.

Cuando la luz del sol le dio de lleno en la superficie, no se sintió capaz de retener ni un rayo, la mayoría de ellos fueron reflejados, y en ese instante, supo que había cambiado. Todavía conservaba restos de su origen, -cobre, oxígeno-, pero ahora, estaban combinados de otro modo, y esa nueva combinación era un nuevo mineral, era carbonato básico de cobre. Recordaba las palabras de su primera juventud - presión, espacio, tiempo- ¿sería definitivamente un cristal acabado? Toda su configuración interna había cristalizado perfectamente en un sistema. Mientras trataba de reconocerse, oyó unas voces que no eran de otras rocas, sino de unos animales de los que había oído relatos. Animales de la superficie. Sí, por fin su proceso de cristalización había terminado. Ahora era un mineral con identidad propia, con nombre propio.

Las voces hablaban de un yacimiento de verdemonte, ¿a qué se referían?
La mesa de malaquita era una de las piezas más importantes de aquel salón, de aquel museo. Los visitantes admiraban aquella pieza. Ella se sentía importante de ser un cristal perfecto, utilizado para crear una mesa perfecta.
Las luces de la sala se apagaron, los visitantes ya no estaban, sólo quedaban los vigilantes jurado. Juan llevó lentamente a Carmen junto a la mesa. Una reacción química y física se estaba produciendo en aquel salón. El material de la mesa intuía que aquellos dos cuerpos, jadeando sobre su superficie, también estaban cristalizando. Era evidente que las tres condiciones necesarias, presión, espacio y tiempo, se daban sin ninguna limitación.

La mesa de malaquita observaba en silencio a los dos amantes, y mientras disfrutaba de aquel espectacular intercambio de sustancias químicas, confiaba en no ser trasladada de museo, y así, poder establecer contacto con el nuevo cristal, que si bien no sería oxido de cobre, era obvio que estaría formado por la unión intima de dos cuerpos diferentes.

El carbonato de cobre pensaba, que si algún día volvía al fondo del mar, contaría leyendas del exterior, de la superficie. Sería una anciana, acompañada de su fiel oxido, respetada por los jóvenes metales, y podría desquitarse del pedante cadmio y del destructor uranio. Sólo debía esperar.

Fecha del escrito 1998, más o menos.

Leyendas

2009-03-20T21:21:00.000+01:00

Me paré junto al arroyo para descansar y mojarme los pies, era la hora en la que el día no se ha ido y la noche no recuerda que tiene la hora de llegada. Me descalcé y el agua fresca calmaba los caminos de mis pies, de pronto una ondina comenzó a jugar conmigo; sus risas y sus danzas mantenían mi atención distraída cuando de pronto yo estaba en el fondo del arroyo que se había convertido en río. Aparecieron mas ondinas, y creo que estuve bailando y escuchando leyendas toda la noche, o quizá fue solo una hora, o un segundo. Cuando decidieron que podía salir del agua, aparecí vestida con ropas violetas, el color de mi vestidos era el color de la hora en el que la noche no se ha ido y el día no recuerda la hora de llegada.
Con el traje de colores violetas tuve que ir de aldea en aldea contando leyendas, cuentos, relatos, y así estuve siete años. No era mala vida, tras cada narración tenía comida, calor en el fuego y una cama con sabanas limpias. Mi vestido se iba estropeando y perdiendo su color mientras andaba por los caminos, caminos que duraron siete años contando relatos que iba olvidando.
La ultima vez que tenía que contar una leyenda en medio de una plaza, apenas recordaba nada, y esa noche no dormí en sabanas limpias, tuve que dormir al raso, y mi ropa raída apenas me abrigaba. Cuando desperté mi ropa era de color azul de agua y blanco de amanecida. Regresé a casa, y todo estaba igual que hacía unas horas, cuando salí de mañana a por agua del arroyo. Nadie sabía que había estado siete años fuera con ropas prestadas.
Lo que acabáis de leer es la primera leyenda que conté, y conseguí una moneda de plata y un vestido de color...

Tunneando

2009-03-17T12:08:00.002+01:00

Creo que hoy estoy triste porque he sido consciente de pronto, sí, de pronto, de que llevo una temporada tunneando mi vida. Es posible que no sea grave, hasta es posible que todo se deba el influjo del entorno, porque si los bancos tunnean las cuentas, el gobierno las estadísticas, los empresario los salarios y los organismos multilaterales ahora piden dinero en lugar de darlo, debe ser que también tenían las cuentas tunneadas, así que hoy de pronto, cuando Bernanke ha dicho que el 2010 va a ser nuestro año, un año en el que vamos a remontar la crisis, eso sí, sin volver al pleno empleo, y eso sí, aunque el no lo diga, sin volver a los salarios de antes, pues eso que leyendo la entrevista de Bernanke, me he dado cuenta de que mi vida está tunneada, por dentro y por fuera, pero no me he desanimado, total, el 2010 también puede ser un año especial, y puestos a redondear los números a nuestro antojo, he pensado que no me voy a esperar un año, mejor decido que este año 2009 es un año especial para mí, y que venga alguien con sus estadísticas y cuantifique, contabilice y mida mis sonrisas, mis cabreos, mis besos, mis esperanzas, mis decepciones, en fin, que venga alguien y mida mi vida y me diga que no es buena porque no le cuadran las estadísticas, le diré que en esta vida todos tunneamos nuestra existencia, porque si no fuera así nunca saldríamos del tiempo oscuro.
Bernanke parece un buen tipo, algo contradictorio, pero buen tipo, supongo que las cifras que maneja también estarán tunneadas, pero parece que es la marca de la época.

Escribo sin punto y coma.

2009-03-15T20:45:00.000+01:00

Escribo sin punto y coma. Porque sí y porque no. Porque quedan muchos abrazos por dar y muchos besos por recibir. Porque hay que secar muchas lágrimas y quedan muchas lágrimas por derramar. Porque las lunas no saben que todavía les quedan muchas órbitas por recorrer, y porque hoy, a estas horas muchos niños mueren de hambre.
Escribo sin punto y coma, no quiero medias pausas, ni razonamientos con pausas largas, quiero que mis letras sean ríos, mares, agua, lluvia y que si han de pararse mis letras en algún sitio que sea en un punto y seguido, como un remanso, o en un punto y aparte, como un lago, pero no quiero parar a medias, no quiero el punto y coma.
Pensamientos cortos, afectos largos, porque quedan muchas sonrisas por ver y muchos amigos por conocer, porque la vida es así, sin punto y coma.

Foro de los Conflictos

2009-03-14T23:31:00.007+01:00

Esta noche no puedo dormir, son fallas en Valencia y estoy obligada a "soportar" la verbena popular de mi barrio, pero como no hay mal que por bien no venga, me he puesto a ver un documental sobre conflictos y sobre personas que se dedican a conversar, (desde que leo a Gonzalo Gutierrez utilizo mucho la palabra conversar), con las partes para poder establecer puentes.

Me ha parecido muy interesante y quería dejar reseña en mi blog, y aquí dejo el enlace.
http://conflictsforum.org/

Ya se puede estudiar Mística

2009-02-14T21:16:00.002+01:00

En Ávila ya se puede estudiar Mística. He visto la noticia en 20 minutos y estoy contenta.
Voy a pegar tofdo el texto por si el enlace desaparece.

Ávila, cuna del misticismo, con figuras como Santa Teresa y San Juan de la Cruz, cuenta desde este fin de semana con la primera Universidad de la Mística del mundo, tras la inauguración oficial de este proyecto promovido por el Centro Internacional Teresiano Sanjuanista (CITeS), dependiente de la orden de los Carmelitas Descalzos.

Una misa y un acto oficial ha servido para su puesta de largo, después de cuatro años y medio de trabajos, algunos retrasos debidos a problemas con las empresas, y una inversión de 13,5 millones de euros, de los cuales aún quedan por pagar 8 millones.

"En la actualidad, el reto que tiene la Orden del Carmelo es poder pagar la hipoteca de casi ocho millones de euros", según ha reconocido el director del CITeS, Javier Sancho, quien ha lamentado que la Junta no haya contribuido a la puesta en marcha de la Universidad de la Mística.

Sancho ha explicado a los periodistas que se trata de "un gran proyecto" que arranca con el objetivo de "estudiar el fenómeno de la mística, centrado en Santa Teresa y San Juan de la Cruz, a través de un diálogo de formación y experiencia".

El responsable del Centro considera que esta nueva sede, con forma de estrella, acogerá una media de "entre 2.000 y 3.000 personas al año", procedentes de todos los rincones del mundo, entre traductores y especialistas en obras de los místicos en general y de los abulenses en particular.

El espectacular inmueble, situado en la zona norte de la ciudad, frente al lienzo norte de la muralla, ha sido levantado sobre una parcela de 12.000 metros cuadrados, cedida por el Ayuntamiento de la capital abulense en 2001, cuando era alcalde el actual eurodiputado del PP Agustín Díaz de Mera, que hoy ha asistido a la inauguración.

Estoy muy contenta.

Paz y Esperanza

2009-01-04T22:46:00.001+01:00

Esta tarde estaba buscando algo en la blogosfera que me trasmitiera esperanza en la situación bélica de estos días. He encontrado este blog y lo he enlazado. Lo dejo aquí resaltado para que no pase desapercibido.
Lo he encontrado a través de una noticia del año pasado del periódico El Mundo.

La dirección de la noticia.
http://www.elmundo.es/navegante/2008/02/20/tecnologia/1203535167.html

La dirección del blog.

http://www.gaza-sderot.blogspot.com/

Caos y Ciencia

2009-01-04T22:35:00.001+01:00

Este año hay que mirar al cielo, eso dicen estos astrónomos tan agradables, porque se dedican a la divulgación del conocimiento científico y es de agradecer. En mi blog tengo un enlace a su página y también estoy en su lista de correos, pero este año quería destacar que es su año.
http://www.caosyciencia.com/ideas/articulo.php?id=010109

Autobombo

2009-01-04T22:28:00.001+01:00

Hay gente muy apañada que se pone en su blog enlaces a años pasados, o gente ordenada que tiene los escritos por categorías y etiquetas, pero yo no soy ni apañada ni ordenada, así que hoy que estoy bien de ánimo me cito a mí misma y me quedo divinamente.
Este es el escrito que quería destacar.

http://marylohaan.blogspot.com/2007/10/salsa-salsera.html

Caja de resonancia

2009-01-01T14:18:00.000+01:00

Dice mi (ex -compañero- de- trabajo - psicologo), que vivo determinadas situaciones con cierto exceso. Que mi psique se convierte en una caja de resonancia y multiplica el eco y las consecuencias. Y yo le digo que si por él fuera no habría poetas, porque yo no tengo la culpa de empaparme de vida y dejar que todo se multiplique.

Este sufrir por todo que ahora me ensancha,
Los miles de deseos llenan mi alma,
Es la alegría,
Que esperaba la pena del alma mía.
(Jarcha).

Se calla, y le contesto que no tengo ganas de buscar en google el nombre del autor de esta copla y empaparme de su niñez, para comprender por qué su alma se ensancha cuando sufre. No tengo otra faena.
Se calla, y le digo que mas le vale cambiar de amistades y buscarse una pandilla de conductistas y dejar a los de la gestalf porque si no va a tener que tomar café con otra.
Si por ellos fuera, me refiero a los del ramo, (psicologos y otros licenciados), Otelo se hubiese tomado unos ansiolíticos y a otra cosa mariposa. Romeo con un antidepresivo y unas vitaminas y algo de alegría espiritual de cintura para abajo en unas vacaciones, hubiese caído en la cuenta de que Julieta tenía acné. Y el pobre Hamlet, dándole vueltas al perol todo el día. Un buen coctail de antidepresivos, ansioliticos, vitaminas y algo que fortalezca el sistema nervioso y se hubiese montado un blog danés que se habría editado en USA, y con la pasta a recorrer el mundo con los de Greenpeace.
Dice que soy reduccionista, y le digo que es verdad, pero que a veces nos gusta empaparnos de emociones y sentir todos y cada uno de los poros de nuestra piel. Recorrer con parsimonia todas las sinapsis y recobrar todos los recuerdos, los buenos y los malos, los útiles y los inútiles. A veces, sin saber por qué, los seres humanos pintamos en las paredes de la cuevas animales que no cazamos, pero que nos hacen experimentar con los ocres y los rojos, y el negro en los dedos nos hace sentirnos bien.
Se calla y paga el café.

Navidad 2008

2008-12-24T00:13:00.002+01:00

Apenas escribo. Sé que debo llamadas, y correos, y visitas, y...
Deseo una buena noche de paz.

Educación para la ciudadanía ací en la millor terreta del món.

2008-11-11T18:45:00.000+01:00

Aclaro que en la Comunidad Valenciana in Spain, el Gobierno Autonómico del Partido Popular, o sea, distinto partido del que ganó las elecciones (PSOE), ha decidido montar un buen lio con esta asignatura y ha decidido que esta signatura con la que no está de acuerdo se imparta en inglés, es decir el profesor o profesora de filosofía puede impartir la asignatura en castellano o valenciano y un profesor o profesora traduce al inglés y por si esto no fuera bastante hay una tercera persona asignada por la Consellería de Educació que vigila las buenas prácticas. Creo que he aclarado la situación y paso a reproducir un correo que me llegó la semana pasada y que me ha hecho reír un buen rato.

Education for the Citizenchip (o algo así)

JOSÉ MARÍA TORTOSA Querido diario: Today, en el barracón donde damos class, con la calor que hacía, hemos tenido una cosa guay que se llama "Education for the Citizenchip" o algo así. No sé bien cómo se escribe, pero es que creo que eso no va para examen, así que tanto da. Es la única class en la que tenemos tres teachers. Uno es el de Philosophy, que cuenta lo de siempre. Bueno, no sé si es lo de siempre, pero sé que le sigo sin entender, que se lía el tío cosa mala con unos tíos ya dead que dijeron cosas estrange. El otro teacher es la de English, que translate todo lo que dice el philosopho, que tampoco sé si se escribe así. Lo malo es que, con este lío, no acabo de saber qué va para examen, si lo que dice one o la other. Pero ya lo preguntaré el day antes. Hay un tercer teacher que se sit en un corner y está muy atent. Digo que será teacher porque no se pasa la clase speaking con la de al lado como hacemos todas las demás y, encima, toma notas como si le fueran a examinar al día siguiente. No nos atrevemos a decirle que así no se study porque, como es tan old, nos da cut o corte.

Yesterday el teacher de philosophy estaba cabreado y decía que aquello era una patochada. La de English no sabía cómo traducirlo y estuvo dándole vueltas hasta que le dijimos en nuestro best English, "speaking words of wisdom: let it be" (como sing nuestros fathers). Total, lo que fuese a traducir nos la traía al pairo ya que ya habíamos entendido lo del philosopho, que, al fin y al cabo, hablaba una lengua que sí que nosotros understand. El philosopho siguió con su cabreo, miraba de reojo al que no hablaba y only escribía, y afirmó que todo eso era cosa de los falleros. La de English está recién llegada de Badajoz y le falta algo de vocabulario English-fetén. Dijo, y encima en Spanish, cosa que hizo escribir todavía más al señor que sólo escribía (yo creo que no es un teacher. Debe de ser un míster, pero no de football -que se pronuncia fútbol, que yo no lo sabía-, sino en el sentido de Mister T, el del Equipo A que ahora venden en DVD), digo que dijo algo así como "those who fail" o "failing" y el de philosophy se cabreó todavía más y se puso a decir tacos en Valencian, que es el first time que se lo oímos.

La de English, entonces, dijo que ella era translator del Spanish al English, pero que no sabía Valencian, a lo que el philosopho le contestó diciendo que él no hablaba Valencian sino Catalan, que fue el moment en el que el míster sí que intervino para decir que eran lenguas absolutely different y que hasta había translators del Valencian al Catalan y del Catalan al Valencian para que la people pudiera entenderse, que si no se traducía no se entendía nothing. For if the flies (que yo no sabía que quiere decir "por si las moscas"), la class siguió y nos enteramos de muchas cosas interesting. Claro, era una class como introduction y no iban ya a atiborrarnos con Kant, que creo que es americano y familia de Kent, Clark Kent. Muy guapo él, of course. Kent, no Kant.

Nos contó (y la otra, traduce que te traduce sin que entendiésemos ni papa) que en los United States (of America; resulta que hay more United Stated en el world: of Mexico, of Brasil...), eso: que en los United States habían cambiado el test para la citizenchip (supongo que allí lo llaman como nosotros y que las clases las darán en chino con traductor, of course). Lo del test tiene su gracia: el philosopho llama prueba a lo que nosotros llamamos test y ¡la de English también! Bueno, pues que habían hecho un change en el test y ahora era más dificult pasarlo y si no lo pasas, no puedes ser citizen. Debe de ser como nuestra "Education for Citizenchip", que si no pasas el exam, estás jodida. El cambio de test había costado varios millions of dolars. Ahí también me lie, porque cuando el philosopho dice "miles de millones" la de English translate como "billions" y cuando uno dice "billones" la otra dice "trillions". Otro lío. ¿Cómo será lío en English? ¿Iraq?

Otra cosa curiosa ha sido cuando el philosopho ha dicho, porque le gusta hacer referencias a los newspapers del day como si nosotros hubiésemos leído alguno en toda nuestra life, no sé qué sobre el crack. Manolo se ha puesto muy contento porque ya era hora de que se hablase de algo serio: el football. Y se ha puesto a dar nombres de cracks, que si del Royal Madrid o del Athletic o del Sporting of Gijón. El philosopho le ha dicho que no, que crack es una cosa que va a impedir que dejemos los barracones y que nos pongan teacher de Mathematics, que lleva un año sin aparecer, en maternal leave o por depression, no sé, y no le hemos visto la cara al sustituto porque los falleros (failing, creo que son) dicen que no tienen money para esas shits. Cuando el director dijo que para el inspector sí que había money, por lo visto no había en aquel momento translator del Catalan al Valencian y la cosa quedó en eso: en water of borrajas.

Te estoy writing esto porque he intentado dar una explanation a una friend que viene de otro country y no entiende nothing. Dice que estamos fools o crazy. Yo le he dicho, que "if, if" (porque pronto voy a ser trilingüe), nada de fools. Que es una planification muy intelligent para integrate a nosotros en el world. Ella me ha dicho algo sobre un tal Kafka (debe de ser un chico de Erasmus). Yo le he dicho que to learn to jump the laws es lo primero que debe aprender un ciudadano. Como no lo entendía, se lo he tenido que decir en Spanish: aprender a saltarse las leyes. Y hemos quedado en irnos a la disco que es el único sitio en el que no hace falta hablar, porque la música no deja oír lo que se dice. Me pegaré un chute, buscaré un maromo para llevármelo a la piltra y fuck un rato y les diré a mis padres que estoy estudiando "Citizenchip" en casa de Jenifer.
Por la transcription: Joseph M Tortosa, researcher of the Interuniversity Institute of Social Development and Peace, University of Alacant.

José María Tortosa es investigador del Instituto Universitario de Desarrollo Social y Paz de la Universidad de Alicante.

Reírse de la crisis

2008-10-03T00:19:00.001+02:00

Llega septiembre.

2008-09-12T14:38:00.000+02:00

Llega septiembre

Este mes no llega solo, llega acompañado de una serie de rituales. El primero es el recordatorio del Corte Inglés, que nos dice con actores y actrices famosos, cómo debemos ir vestidos este otoño, eso sí, con todas la novedades de ropa y accesorios para la vuelta al cole de los retoños, retoños que en ningún caso van a ir acompañados por papis y mamis tan glamurosos. A los niños de estos guapos y guapas los llevan al cole otras señoras que se compran la ropa en el mercadillo. Pero bueno, el Corte Inglés lo sabe y, de vez en cuando, nos regala una semana de oportunidades para que el consumo nos iguale a todos, ya lo decía Weber.

Llega septiembre, y con él los amigos y sus vacaciones, vacaciones que hay que comentar y cuyas narraciones duran todo el mes, porque al principio son sólo email, teléfonos, pero después, necesitas todos los fines de semana y alguna tarde para ponerte al día de todas las novedades.

Llega septiembre, y con el mes vuelven los propietarios de pisos comprobando el alquiler, con la sonrisa especial que han grabado en su cara la codicia y la avaricia, cultivadas durante años.

Llega septiembre, y también llegan los repartidores de butano para los ancianos que no se han cambiado al gas natural, ahora los repartidores de butano son ucranianos, y tienen mucha paciencia.

Llega septiembre, y las dominicanas, ecuatorianas y demás señoras que pasean ancianos, ya están en la calle acompañándolos al médico, a comprar o a pasear.

Llega septiembre, y las mamás espabiladas compran los accesorios en las tiendas de los chinos, mientras tanto en nuestras aduanas esperan contenedores de ropa fabricada en China, y las autoridades negocian los aranceles.
Las fuerzas vivas viven como si nada hubiera cambiado, yo, que soy una adicta al cine, pienso en la película Novecento, cuando el director hace un inserto, mientras los campesinos caminan, digámoslo claro, no de uno en uno, ni de dos en dos, pues eso, mientras los campesinos caminan, el director nos muestra como todas las compuertas de agua de las acequias se abren y el agua corre libremente, sin impedimentos de ninguna clase. Dejémoslo aquí, veo a los inmigrantes y la mente me trae el recuerdo del agua fluyendo libremente, cosas mías.

Llega septiembre, y de nuevo compruebo que mi simpleza mental puede ser abrumadora, pues ya me han hecho un anticipo de vacaciones con PDA y GPS. Resulta que tengo un amigo montañero y se ha ido a los Pirineos, pero el GPS no le ha funcionado, y claro, no hay oficinas de reclamaciones para las señales de los satélites. Pero, por el contrario, el GPS le ha solucionado la vida en la villa y corte, es decir en Madrid. Resulta que el marquesado de la M-30 tiene más desniveles que los Pirineos, debido a las numerosas obras que están construyendo, y mi amigo ha podido transitar por dicha circunvalación gracias al PGS.

Yo que soy muy simple le pregunto cómo el satélite conoce los planes urbanísticos del alcalde de Madrid, y mi amigo se ríe y dice que soy muy irónica, la ironía me hace parecer inteligente, y decido no seguir preguntado para que no se den cuenta de lo simple que soy.

Pues eso, llega septiembre y me voy a la pelu y a la esteticiene, llega todo el mundo y hay que ponerse mascarillas para disimular las horas de sol en nuestra piel y en nuestros cabellos.

Que los dioses os sean propicios.

Fecha del escrito, septiembre de 2005.

De ríos y ballenas

2008-09-12T12:55:00.000+02:00

Hasta luego, le dijo el río a la montaña, mientras seguía su camino hacia el mar.
¿Cuando volverá?
El río contestó con su murmullo de agua.
Cuando llegó la siguiente primavera, y el deshielo formó nuevos torrentes, la montaña preguntó por una gota de agua, y el cauce le contestó, "se ha ido por el mar tras una ballena azul, le advertimos de los peligros, podía convertirse en hielo y quedarse atrapada en el centro de la Antártida, pero ella se dejó arrastrar por el canto de las ballenas".
Hasta luego, dijo la ballena azul a sus compañeras, me voy a explorar nuevos mares con una gota de agua viajera.

Fecha del escrito, julio 2005.

¿Por qué escribo? II

2008-09-11T17:58:00.000+02:00

Yo no sé por qué escribo, a veces pienso que estoy majareta, otras que soy muy lúcida, otras no pienso nada.

Simplemente escribo. Voy a la peluquería para hacerme mechas y disimular las canas, y saco mi cuaderno y mi rotulador, y me pongo a escribir sobre el David de Miguel Ángel. El guaperas se baja del pedestal y se da unos paseos conmigo por Florencia. Entonces la peluquera dice, - inclina la cabeza, para ponerte bien el tinte-,y mi bella estatua contesta -ahora os ponéis colores en el pelo?-.
La peluquera me mira con condescendencia, y yo sigo escribiendo con la cabeza inclinada, pensado que estoy para que me encierren, y mientras el joven David sigue con su chachara, y yo que soy muy educada le sigo la conversación.
Mi marido que es un santo, dice que soy creativa, mi madre que soy un encanto, mi hija dice que también escribe cuentos, y otros como son educados, me dedican palabras amables.

No sé por qué escribo.

No sé por qué escribo, hoy por ejemplo, creo que escribe la otra, ¿o es la otra?, no lo sé, son tantas.
Quizá la culpa es de Miguel Ángel, por pintar el techo de una capilla.

Yo hoy escribo para olvidarme del David de Miguel Ángel. Sólo pensar que todavía podía ser un trozo de roca en las entrañas de la tierra me da escalofríos, o peor aún, que otras manos hubiesen esculpido ese mármol divino, y se hubiera convertido en un delfín de una fontana cualquiera.
Que la eternidad cuide con esmero esas manos divinas.

Escribo porque estoy cerca de los cincuenta años y no siento a la muerte como amiga, al contrario es la vida la que me llama con gritos desesperados. Es la vida que me bebería a tragos fuertes, pero me la tengo que beber a sorbitos, y entonces el fuego devorador interno se pone en marcha y consume todo lo que hay en el interior. Escribo para convertir al fuego en elemento purificador y transformador, para saciar el monstruo que devora dentro, por no poder devorar la vida de fuera. Escribo porque es lo único que me libera, que me transforma, que me da tiempo y no me lo quita, porque me da calma y convierte el fuego en una cálida brasa que alimenta el alma. Cuando encuentras la palabra adecuada, no lamentas ni uno solo de los instantes ni de los segundos que has estado buscándola, escribo para ser yo, es lo único que acompasa el ritmo de la vida, mi tiempo interno con mi tiempo externo. Escribo para estar viva, para sentirme viva, para vivir y seguir viviendo. Escribo porque necesito beberme todos los universos, uno tras otro, los que existen y los que no existirán nunca, y los que nunca fueron creados, y los que desaparecieron, y los que no han sido descubiertos. Escribo porque estoy formada de la misma materia que dio origen al universo, escribo porque me siento viva, y cada palabra que sale del teclado es un trago que me bebo y aunque no me sacia, porque debo seguir buscando la próxima palabra, al menos calma mi sed.
Escribo.
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Fecha de los escritos primavera 2005

De mis soledades

2008-05-22T10:20:00.000+02:00

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

Lope de Vega

Me gustan esos dos versos, porque no hablan de soledad, sino de soledades. Me gusta pensar en mis soledades.

Quizá para mí la soledad más dulce es la de octubre-noviembre, se cuela por las rendijas de las puertas y las ventanas con su olor de invierno temprano y su luz, a veces plomiza, otras como el azul de julio. El aire, casi de invierno, hace que me arrebuje entre mis brazos, mi pecho y mi chaqueta, y en ese gesto inconsciente aparece la antesala del recogimiento, de la introspección, aparece el preludio de la soledad dulce del otoño.
Los recuerdos se acomodan en mi mente mientras me abrocho la chaqueta, y casi puedo oír el ruido de la hojarasca que mis pies producían mientras iba al instituto. Sabía, en ese momento, que debía separarme de mis amigas y dejarme invadir por los susurros de las hojas marrones. Los susurros dejaban al descubierto esqueletos de árboles mecidos por el ritmo de la naturaleza. Los árboles no estaban tristes, las hojas tampoco, y yo escuchaba en soledad su secreto. Los árboles no se pertenecían a sí mismos, formaban parte del todo y simplemente cumplían con el ritmo de Gaia. Mis amigas me reclamaban, mientras yo bailaba danzas olvidadas, recuperadas por mi memoria gracias a la soledad que me permitía escuchar a los árboles.
Soledad dulce de otoño.

Hay otra soledad que me llena de júbilo, serena, alegre, que llena mi vida de momentos espléndidos, es la soledad real, física. Nadie en casa, los teléfonos desconectados, la compra realizada, todo preparado para la inmersión sin interrupciones en mi mundo. Todo preparado para el deleite. La música, los libros, las películas, la nada. Bucear durante unos días en el capricho de la libertad absoluta, y sumergirme en las horas a merced de mi capricho, mi deseo, mi placer.
La soledad alegre del deleite.

Hay una soledad terrible, innombrable, inmensa. Los síntomas se reconocen enseguida, como se reconocen los síntomas de la gripe. Ante la gripe poco podemos hacer, da igual tomarse antibióticos o analgésicos, los microbios entran en nuestro organismo y producen la gripe, y ante eso, simplemente nos preparamos para pasar los días con el menor malestar posible, pero sabiendo que no podemos combatirla, y que dura 7 días, según Fleming, sin penicilina, y una semana, según Fleming, con penicilina. En cualquier caso, es la gripe.
La soledad innombrable, también tiene sus síntomas. Primero una gran bola de acero justo en la boca del estomago, esa bola se desplaza y consigue estirar el alma, que a veces parece habitar en el plexo solar. El alma se estira, se estira y llega un momento donde se convierte en una lámina de acero, tan dura que apenas puedes respirar. Pero es, simplemente el primer síntoma, el segundo es cuando notas que sientes un frío extraño en la columna vertebral, y además de tener estirado el pecho, la espalda se pone rígida. El tercer síntoma es que caminas sobre la nada, porque han quitado el suelo bajo tus pies. A partir de ahí, sabes que has pillado tu propia soledad, igual que pillas la gripe, y sólo cabe esperar. Del mismo modo que se aprende a soportar 38 grados de fiebre, se aprende a soportar el mareo y la angustia que produce andar sobre la nada, y también se aprende a caminar, viendo como se hunden los pies porque el acero de tu alma pesa mucho, y la base sólida en la que apoyarse desaparece.
Al cabo de un tiempo, este tipo de soledad se marcha, igual que se marcha la gripe, y te reincorporas a la vida activa, pues durante el tiempo que has sido víctima de los microbios de la soledad innombrable, has estado ajena a la vida.

La soledad de los solos sirve para hacer amigos, me explico. Por alguna extraña razón que desconozco, tengo tendencia a sentirme ajena a las situaciones que me toca vivir, es como si mirase un cuadro, o una película. Veo el grupo y me veo a mí, pero me veo desde fuera, observándome como observo a los demás. Es decir, estoy sola en compañía. Pero el azar, redondo y seguro azar, con alguna frecuencia, no mucha para ser sinceros, sitúa en algún grupo a alguien como tú, y a los cinco minutos las miradas que se cruzan nos permiten reconocernos como iguales, se establece una cálida complicidad, y el cruce de memoria y momentos antiguos nos acompaña en la soledad de los solos. Esos amigos duran mucho tiempo, porque esos amigos y yo sabemos qué tenemos en común, y no nos hace falta explicarlo, pertenecemos al club de la soledad compartida.
La soledad de los solos sirve para hacer amigos.

Y, por último, existe la soledad que yo más temo, y afortunadamente nunca ha sido mi compañera. Hablo de la soledad de los que están solos y se sienten solos. Es decir, de aquellos que saben que no importan a nadie, de aquellos que no tienen la posibilidad de compartir, de aquellos que saben que si abandonan la vida, simplemente, nadie les va a echar de menos.
Por eso es importante para mí seguir creyendo en determinadas causas, y hacer algunas denuncias y reivindicaciones, simplemente, porque, aunque intuyo que apenas va a cambiar la situación, quiero que algunas personas a las que no conozco y nunca conoceré, sepan que no están solos en su sufrimiento y sí importan a seres humanos lejanos y desconocidos. Creo que lo peor de estar prisionero, pasar hambre, sufrir torturas o comprobar como trafican contigo, debe ser la sensación de que ante tanto sufrimiento nadie se inmuta, tener conciencia de que no le importas a nadie.
También es importante para mí valorar profundamente a las personas que practican el voluntariado, y a aquellas personas directamente relacionadas con los que mueren solos. Una mano cálida y una mirada dulce, puede ser, en el último momento, la frontera entre la paz o el tormento.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
...

Fecha del escrito 26-7-2005

Pablo Guerrero I

2008-05-09T10:17:00.002+02:00

Busca la gente de mañana

Nada es fácil y tampoco la vida
son tan duras las horas, tan largas las esperas
que andas así, bailando
como un pez en la mano o un papel en el fuego.

Que este tiempo sólo y sólo de nieblas
nunca consiga paralizar tus pasos
y andes así encerrado
como el mar en las conchas o el grito en las
campanas.

Busca la gente de mañana
la que tiene en sus manos las olas de la vida.

Ni más, ni menos.

2008-05-08T19:18:00.000+02:00

Vendo lágrimas reversibles. Color dulce para los encuentros, y color triste para los desencuentros. Muy útiles en primavera.
Dirección de contacto orión@galaxia.es
Abstenerse los que busquen lagrimas para desesperación.
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Compro billete para ir a las estrellas que constituyen el cinturón de Orión. Abstenerse reventa.
También me interesan comentarios sobre hoteles de la estrella blanco azulada Sirius, la más brillante del firmamento, está en la constelación de Orión.
Interesados ponerse en contacto en esta dirección: orion@galaxia.es
El ".es", no es de España, es de espacio.
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Vendo adosado en los anillos de Saturno. Abstenerse los que se marean en el tiovivo.
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Compro abrigo para el alma. No importa que esté usado. Pero lo quiero de lana, los acrílicos me producen salpullido.Interesados ponerse en contacto en esta dirección.
orión@galaxia.es
El ".es", no es de España, es de espacio.
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Estoy lunática, y deseo entablar amistad con personas que estén interesadas en plantar un árbol en la luna.
Abstenerse selenitas.
Mi dirección de contacto es orión@galaxia.es
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Busco a un precio módico hilos de sueños para tejer nidos de pájaros.
Abstenerse los que tienen pájaros en jaulas.
Mi dirección de contato es orión@galaxia .es
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Por favor, he perdido "cronopios" (Cortazar), que pintaban golondrinas en los caparazones de las tortugas. Si veis alguno, por favor escribir a esta dirección: orión@galaxia.es
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Se ha borrado el sol amarillo de los mapas del cielo. Por favor, compro a buen precio un estuche de acuarelas.
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Cambio conexiones neuronales dañinas por algo de cordura.
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Cambio mañanas de noviembre de sueños rotos, por mañanas de abril con silencio.
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Busco lugares cálidos de la memoria, abstenerse momentos presentes.
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Cambio colapso gravitacional por silencio interestelar.
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Cambio nitroglicerina en la cabeza por sinapsis adecuadas.
Abstenerse neuronas puñeteras.
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Busco encuentro conmigo misma. Abstenerse mirones
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¿Tiene alguien el teléfono de Arquímedes?. Es que me hace falta encontrar un punto de apoyo para mover mi mundo.
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Cambio casa en casco urbano normal y corriente, por casa junto a un centro telúrico cerca del agua.
Pago un buen precio a un zahorí experto.
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Por favor, busco negociador experto de convenio colectivo. Hoy mis dioses están en huelga, y no llego a ningún acuerdo con ellos.
Interesados dirigirsea : Monte @ olimpo.com
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Alquilo águila para volar sobre las Montañas Rocosas.
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Cambio nube de plata por ensoñación con aire acondicionado.
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Compro ático en las fuentes del paraíso.
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Vendo tres kilos de tiempo cero a buen precio.
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Cambio nada por todo. Interesados ponerse en contacto con esta dirección:vacio@tedio.es
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Cambio rutina interminable, por algo de variedad. Abstenerse aburridos.
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Busco socio para montar una fábrica de hielo en Groenlandia. Grandes beneficios.
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Acabo de tener un ataque de rutinitis, por favor necesito jarabe imaginativo.
Mi dirección es: paciencia@templanza.com
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Acepto cupón de la ONCE premiado, en su defecto boleto premiado de la primitiva, y en su defecto, decimo de lotería nacional premiado.
Os pagaré con unas fotos de las vacaciones que me daría con los premios.
Sed generosos, hago muy buenas fotografias.
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Regalo mañanas suaves de primavera y lluvia fina de abril.

Deseo

2008-05-07T12:40:00.000+02:00

El deseo a veces es de color tierra-cobre. Otras es de color lluvia. En otras ocasiones está hecho de música azul.

El director de cine australiano Peter Weir nos muestra el deseo con colores de la tierra y la lluvia. Jane Campion convierte la piel en notas musicales azules.

También llueve en Uluru, y la lluvia, el deseo, la tierra y la luz, se convierten en leyenda.
Quizá, en el fondo sólo quiero estar en la cima de Ulurú, y fundirme con todos los colores.

Errante

2008-05-04T11:02:00.005+02:00

No tengo ni idea de por qué escribo estas cosas.
De vez en cuando, me vienen a la cabeza historias sobre partículas díscolas, agujeros negros, dioses intentando controlar y diosas jugando a juegos malabares con la aurora boreal.
Ayer escribí esto:

Ando por los bordes del universo realizando cabriolas imposibles. Dios se empeña en tenerlo todo ordenado, y las diosas crean universos, porque sí, y porque no. Los mezclan, los enredan, y confunden a las galaxias en sus giros dextrógiros.
Las diosas juguetean con el todo, y el pobre Dios, tan único, tan lineal, anda dictando libros a hombres que serán profetas.
Yo, que no tengo memoria, ahora soy una partícula díscola, y dejo que los físicos, construyan grandes artilugios para saber si voy o vengo, si soy materia o antimateria.
Los físicos y los profetas sueñan con mundos imposibles, no saben que las diosas jugamos con cabriolas en esos universos sin explicar. Vivimos en ellos.wpssh

¿Somos octava potencia? No sé, mejor me compro unas bolas chinas.

2008-04-30T17:42:00.000+02:00

Llevo una mañana cuando menos amena, pero claro decir eso es decir nada, para explicar esta peculiar mañana prefiero evocar los pensamientos que he tenido a lo largo de esta curiosa jornada.
Tras hablar con el primer funcionario de la primera administración que debía visitar hoy, me ha venido a la cabeza la letra y música del tango, verás que todo es mentira, verás que nada es verdad, que al mundo nada le importa, gira, gira..., pero yo no soy muy dada a los tangos, me va más la marcha de los libros, y me ha venido a la cabeza algún texto de Cortazar en el que habla de cronopios, golondrinas, tortugas y estilo, y me he quedado con el final, con el estilo que tienen las golondrinas cuando vuelan. Andaba yo reconfortándome a mi misma por mi grandeza de espíritu, cuando en un segundo encuentro con un segundo funcionario, he pensado que debía tatuarme con pintura fluorescente, para que se vea bien en la oscuridad, la palabra gili..., o bien quemarme a lo bonzo, pero digo, no, a lo bonzo no, que llevo una temporada con mucho dinero gastado en cremas hidratantes, y no vamos a tirar por tierra tantos meses de trabajo y esta piel tan suave, no, dejamos lo del tatuaje que tiene menos riesgos, y además a cierta edad lo mejor es aceptarse como cada uno es, y lo mío hay que llevarlo con dignidad, con la frente levantada, para que se vean bien las letras.
Mucho mas tranquila y reconfortada he tenido la brillante idea de llamar por teléfono para pasar información y mostrarme como una usuaria, o cliente, o administrada, o ciudadana, en fin, da igual, para mostrarme como una persona dispuesta a colaborar.
Pues nada, tras la brillante idea de llamar y realizar la llamada he decido comprarme unas bolas chinas, sí, esas que colocadas en el lugar idóneo proporcionan un bienestar adecuado. Con las bolas conseguiré mover los muslos para que el placer sea siempre el indicado para la situación. Podré graduar el placer según el tipo de funcionario, bien sea cerril, estúpido, “no doy pa más”, “aprobé el examen y te aguantas” y en fin, las múltiples modalidades de personajes y personajillos que abundan en el paisaje patrio.
A partir de ahora cuando vaya con mis papeles y mis derechos de ciudadanía bajo el brazo y me traten como a una mindunguis, en lugar de sentirme mal, realizaré una ligera presión con el muslo derecho.
Si me pasan un listado con todos los documentos que debo presentar y se olvidan de un documento, presionaré con algo de intensidad el muslo izquierdo con la nalga derecha.
Si por el contrario es el guardia de seguridad el que se pone tras el mostrador y te indica amablemente los trámites a seguir, en ese momento no te cortas un duro y presionas adecuadamente tus dos nalgas y tus dos muslos y dejas escapar un leve jadeo, tan leve que a los demás les parecerá un suspiro de gloria, al ser tan afortunada de ser atendida por alguien que pasaba por allí y lleva una pistola en la cintura.
Estoy contenta con mi descubrimiento, estoy feliz, ahora ardo de impaciencia para que los trámites sean largos y duren mucho, mucho tiempo, y que haya todo tipo de contratiempos, malos entendidos e ineptitudes varias.
Estoy muy agradecida al gobierno actual y a su predecesores por haber conseguido que este país sea octava potencia mundial, porque si fuéramos la quinta, no tendría los problemas que tengo como administrada y me hubiese perdido el placer que proporcionan diminutas esferas.
Estoy agradecida al gobierno actual y a su predecesores por no ser undecima potencia mundial, porque en ese caso iría con las esferas a todas partes y algunas personas pensarían que soy una posesa al verme con los ojos muy abiertos y gritando y jadeando expresiones sin sentido.
Doy gracias a Dios, a la energía universal, a las culturas milenarias, a los espíritus del bosque y a todo tipo de ente y ondina que me han dado el privilegio de vivir en este maravilloso país, un país que está a salvo de revoluciones con hipotecas de cuarenta años, y que proporciona al 80% de los cuidadores de personas dependientes, placeres, ocultos que no están al alcance de los varones, lástima, pienso en ese 20 % y creo que deberían reclamar a la OCU para que puedan adquirir elementos que les hagan la vida más placentera en este ir y venir, entre confusiones, ineptos y otras gentes de bien.
Creo que no habrá ningún problema en que los varones que acrediten formar parte del colectivo del 20% de cuidadores de personas dependientes, puedan elevar sus quejas hasta el Defensor del Pueblo para que la OCU vele por su derechos de ciudadanía.
¡Vivan las culturas milenarias! ¡vivan la oquedades ocultas! ¡vivan las esferas suaves!, al final como bien dirían los cuánticos, todo es energía y vibración, y las partículas subatómicas son mas interesantes cuando no se ven, pues eso digo yo, viva la vibración subatómica que no se ve pero se nota, vivan los cuánticos, y vivan la Tesorería de la Seguridad Social, la Delegación de Hacienda, la Conselleria de Bienestar Social y los Servicios Sociales de mi pueblo, y viva el Paseo de la Alameda de Valencia, ya no estoy sola contra el mundo, ahora el placer me acompaña a todas y cada una de las dependencias de cualquier administración.
No quepo en mí de gozo
No hay placer que se pueda comparar a ser ciudadana de un país que se encuentra entre los diez mejores del mundo.

Es preferible reír que llorar....

2008-04-24T18:36:00.000+02:00

Y así la vida te debes tomar.

Bueno, bueno, bueno, comencé la tramitación de las ayudas económicas de la Ley de Dependencia en junio de 2007. Debo decir que hasta el día de hoy contenta no estaba, pero bueno, tampoco quería enfadarme, y debo decir que con la única administración que estaba más o menos contenta era con la municipal, en concreto con la trabajadora social que lleva todo lo de la ley de dependencia en mi pueblo, pero hoy no, hoy tampoco estoy contenta con ella. Por eso hablar de partidos políticos me suena a risa, hay administraciones que funcionan y otras que no, y no estoy para dilucidar de quien es la responsabilidad última del mal funcionamiento, si del PSOE (gobierno central), si del PP (gobierno autonómico), si del PSOE (gobierno municipal de mi pueblo), lo único que tengo claro a estas alturas es que si mi madre no está en estado de indefensión frente a su incapacidad se debe a la familia, la paciencia y el dinero, por lo tanto , en pleno siglo XXI, aun andamos que si tú que si yo, y el administrado, (que por cierto genera muchos puestos de trabajo) sigue en manos de la administración divina, y he decidido volverme creyente tras ser heredera por tradición de la Ilustración, sí, aquellos que apostaban por la razón, la ciencia y alguna que otra zarandaja en desuso.
Pues bien, hoy, 24 de abril de 2008, recibo una carta de la Consellería de Bienestar Social explicándome a medias la resolución que ha tomado, como esa carta no explica en términos claros el acuerdo aprobado, llamo a la trabajadora social que lleva el caso de mi madre en mi municipio y me dan cita para el 24 de mayo, o sea que mañana llamo a la Consellería y la semana que viene me dedico a este ir y venir, como las manadas de ñus en la sábana, yendo y viniendo de la Consellería a la tesorería, de la tesorería a la gestoría, de la gestoría a los Servicios Sociales, y es posible que con tanto papeleo quizá, solo quizá, dentro de seis meses sepa la ayuda que puede recibir mi madre, tradúzcase yo, que soy la cuidadora principal, pero bueno, no pasa nada, mientras Zapatero tiene muchas mujeres en su gobierno, y muchas diputadas, entre ellas Carmen Alborch de Valencia, pues las estadísticas dicen que el 80% de los cuidadores de personas dependientes son mujeres, ahí sí que vamos bien, ahí sí que cumplimos la cuota divinamente, y tras este desahogo personal e intransferible, estoy como para que alguien me pregunte por el profundo desencanto que tengo hacia la política y los políticos.
Resumen,
1.-Dar gracias a Dios por la familia que tengo.
2.-Rezar mucho para pedir paciencia
3.- Jugar al cupón de la ONCE para obtener unos ingresos extras y tomar infusiones de pasiflora para combatir la ansiedad y poder trabajar para ganar dinero.
Pues nada, el lunes me iré al Paseo de la Alameda para informarme de mi situación y de paso me pasaré por alguna librería y me comparé algo sobre la Ilustración (razón) y algo sobre el reiki (energía sin explicación razonable), y así haré la espera mas entretenida y no me enfadaré con los trabajadores del tema ni con los políticos, a fin de cuentas van todos muy estresados de reunión en reunión para mejorar la vida del administrado.

Segundo resumen, dar gracias a Dios por mi familia, pintan bastos y sólo queda Dios y la familia.

Cartero

2008-04-22T21:57:00.000+02:00

El cartero

Esta mañana he ido a correos, para recoger un paquete de mi hermano. El calendario marca 11 de abril, y curiosamente mi tiempo interno coincidía con el externo. Digo curiosamente, porque no es lo habitual en mí, pero de mis coincidencias temporales hablaré otro día.
Esta mañana de abril paseaba por la avenida, dirigiéndome a la oficina de correos, los árboles ya tienen brotes verdes, pero hay una queja generalizada, las autoridades este año no los han podado. Los árboles, ajenos a las obligaciones políticas, siguen floreciendo, debe ser porque no están inscritos en el censo electoral, y como los del censo pasan de ellos, pues los árboles pasan de los políticos, y a lo suyo, a florecer en abril, que para eso es primavera.
Mientras iba contando baldosas y fijándome en los árboles, debe ser que seguía andando, he llegado a la oficina de correos.
Allí, en el mostrador estaba Carlos, para algunos, simplemente una persona dicharachera, pero para mí es algo más.
Me he colocado la última en la cola de entregas, digo lo de la última para que todo el mundo sepa que yo estudié educación cívica, una asignatura curiosa y que además desvela mi edad.
Mientras esperaba, me fijaba en las personas que estaban delante de mí. Una mujer de mediana edad, acompañada por su hija. Las dos iban vestidas con la ropa del mercadillo, ropa humilde y con un diseño fashion, una ropa inconfundible, que delata su estatus social, y por si la ropa llevaba a confusión, cuando Carlos les ha preguntado amablemente, que querían, las dudas se han disipado:
- Vengo a mandar dinero a mi hijo, que está en esta cárcel, pero no sé escribir y a ver si usted me ayuda.
La hija, cogida hasta ese momento con fuerza del brazo de su madre, se ha soltado, a punto ha estado de caerse sobre sus zapatos de plataforma alta y sus pantalones campana.
Carlos, con la mejor de sus sonrisas, le ha dicho:
- Muéstreme la dirección, y verá como lo arreglamos para que su hijo esté contento.
La mujer iba a contestar, cuando Carlos ya le estaba rellenando los datos y le dice:
- Seguro que lleva una foto de su hijo en la cartera, enséñemela, seguro que es tan guapo como usted y como su hija
La hija, iba recuperando el color, poco a poco, y la madre rebuscaba con afán en la cartera y, cuando nuevamente iba a dar datos del hijo, Carlos le interrumpía:
- Hay unas playas preciosas en Santander, firme aquí.
Las otras personas se impacientaban, pero yo acompañaba a Carlos con una sonrisa de complicidad.
La mayoría de los presentes cree que Carlos trabaja de cartero, para cotizar en la seguridad social, pero él sabe, y yo también, que trabaja como provocador de sonrisas y cotiza en el mundo de las personas solas, en el que la dulzura y la comprensión, son una buena base reguladora para tener una jubilación plena.
Carlos atendía a todos, y al llegar mi turno, se cambió de zona para atenderme, y sin pedirme el DNI, me entregó el paquete de mi hermano.
- Hace buen tiempo, me dijo.
- Sí Carlos, hoy es una buena mañana de primavera, le respondí.
Al salir, en la avenida, llegué al paso de las dos mujeres, iban comentando lo ocurrido, y yo las adelanté, porque tenía que seguir contando las baldosas del suelo.

Suerte y que los dioses os sean propicios

Por cierto, Carlos hablaba de las playas de Santander pensando en la cárcel de Santoña.
La primera vez que vi la playa y la cárcel asomándose en la roca, tuve un pensamiento curioso, pensé, si algún día tienes que estar preso mejor en una celda desde la que se vea el mar. Pero inmediatamente pensé lo contrario, ver el mar todos los días desde una reja, debe hacerte añorar más la libertad.
Quizá en el relato anterior, cambie de provincia, y hable de los trigales de la meseta. El problema es que los trigales de la meseta en primavera, ondean como un mar, y aunque parezca mentira, el paisaje sobrio, cala más lentamente, y cuando pasa el tiempo, la memoria,(esa amiga tan extrañamente selectiva), recuerda paisajes que en un principio nos parecieron demasiado sobrios, a aquellos que estamos acostumbrados a las montañas, los pinos y el mar.
No creí nunca, que elegir una cárcel imaginaria, supusiera tanto quebradero de cabeza.

Sol de verano

2008-04-22T21:51:00.000+02:00

Te refugias en frases de consuelo como el caminante se refugia bajo un techado maltrecho para guarecerse de la lluvia.
García calvo habla de estar mojado por todas las lluvias y que su mundo es más limpio que sueños de oro.
A pesar de andar mucho tiempo entre el barro, la lluvia y los tejados maltrechos, presiento que aún debo andar más, mucho más, y mientras tanto seguiremos dejando un hueco en el interior para cobijar mundos con sueños de oro, o quizá, un buen día descubra en el bolsillo un billete no caducado hacia lugares cálidos y con sol, mucho sol.
Estoy aburrida de tanta lluvia y tanta poesía, quiero irme a un lugar en el que no tenga que soñar, solo vivir, y eso sí, a la primera nubecita que vea por el horizonte, a buscar mi billete en el bolsillo.
Total, tanta lluvia está muy bien para una novela, pero para la vida diaria, quiero sol, mucho sol.
Sol de verano.

Pingüinos

2008-03-10T20:30:00.000+01:00

Hoy me siento como un pingüino. Son aves y no pueden volar. No son peces y deben nadar. Tampoco me quejo, son muchos meses con un sol tenue. Calor, calor no tienen, pero soportan el frío y la soledad porque así está en su genes. Es curioso, siempre me han parecido simpáticos, hasta hace poco tiempo no me había parado a pensar en su vida. Es tan divertido ver a un pájaro andando, que nos olvidamos de que no puede volar.

Y volar y...

2008-02-13T12:49:00.000+01:00

Y volar, y cantar y soñar. Y reír, y jugar y nadar. Y perderme en tus manos de hombre y andar por senderos de lluvia. Encontrar las canciones perdidas, los silencios que inundan y empapan, y volar, y cantar y soñar. La nubes nos cuentan leyendas, los árboles nos hablan del mar, y las fuentes nos dan su canción. Y yo danzo en bosques de ondinas, y tu esperas el viento de invierno, y yo te cobijo en mis brazos.
Y los sueños son para estar despiertos, y la lluvia para darnos vida, y el cielo nos lleva con él. El camino nos muestra el camino, y tus pasos son de hombre cansado, y yo sigo a las nubes mas blancas.
Ven conmigo a volar y a cantar, a soñar, a reír y a jugar, ven conmigo te dejo mis manos.
Y tu pelo se enreda en mis dedos, y tus pasos ya tienen destino. Ven por caminos de lluvia, te daré mil besos de agua.
Buscaremos los ríos sin nombre, las montañas de dulces laderas, cantaremos el don de la vida, entre risas y dunas de arena.
Y tu infancia juega en mi mirada, mis recuerdos se funden en tus manos, y tus pies de hombre cansado, se refrescan junto al manantial.
Ven a vivir y a cantar, ven a reír y a volar, deja al hombre cansado, que la luz y las nubes te sueñan.
Vente a caminar conmigo, por la ruta del sueño perdido.
Ven...

Pequeño vals vienés

2008-02-10T01:16:00.000+01:00

Esta noche toca Enrique Morente, andaba buscando algo de él cantando a San Juan de la Cruz, y no he encontrado nada, asi que he pensado que Morente cantando a Cohen y Cohen cantando a Lorca podía ser un buen sustituto. En las épocas de oscuridad hay que buscar la luz como sea. Ya me acuerdo, creo que Morente cantaba La noche oscura del alma, no tengo ni idea de cómo pueden ser las noches en los monasterios, pero sí sé como son las noches con enfermos, ale a soñar con mañanas de escarcha.

Arena

2008-02-09T19:32:00.000+01:00

Arena

Escribo desde el agua cristalina de mi interior, ayer estaba envuelta en una tormenta de arena, pero sabía que pasaría, y me tapaba el cuerpo con vestidos tejidos con la ternura de frases amigas.
La tormenta pasó, y sigo andando con el recuerdo de los frutos dulces y el sabor del agua clara. En mis aperos de viaje llevo las palabras adecuadas, las frases apropiadas para seguir caminando, ahora debo seguir por el desierto y llegar a un cruce de caminos, en el que espero encontrar caravanas de mercancías, viajeros, exploradores y gentes sin más.
Un cruce de caminos, una ciudad, Samarkanda y cientos de mercaderes ofreciendo todo tipo de productos, desde especias para la soledad, hasta amuletos para el desamor, pasando por conjuros contra los espejismos.
Hay un caminante experto que hace de guía cuando un viajero se pierde, y le regala brújulas para encontrar senderos de futuro.

Los senderos de futuro señalaban una ciudad. Anduve, anduve, anduve sin parar, durante mil años, durante doce mil lunas y llegué a Samarkanda.
Allí compré un peine de coral, un amuleto de azabache, un frasco de mirra, un escarabajo de lapislázuli, una nariz de mazapán. Lo guardé todo en un cofre que me había regalado un mago antes de emprender el viaje.
Abandoné la ciudad por la puerta de cristal azul, y mi viaje terminó ante la mirada de un espíritu sabio de tres años.
Cuando abrí el cofre con los regalos, el espíritu sabio me regaló una sonrisa de cristal líquido.
La sonrisa caía como una cascada y formaba un río que inundaba un oasis. El agua de la cascada arrastró el veneno, e hizo florecer palmeras con frutos dulces, al alcance de cualquier caminante cansado.

Fecha de los escritos, primavera de 2005.

Libre te quiero

2008-02-07T20:50:00.000+01:00

Libre te quiero
Este poema es de Agustín García Calvo, y me gusta y lo pongo en mi blog, y ya de paso pongo una versión en vídeo de youtube cantando esta poema Amancio Prada Allá por 1984 andaba yo por la meseta norte entre retablos de catedrales altas y veranos fresquitos, mientra el vino de Rueda me convertía en catadora y mis caderas, sin engordar demasiado, me daban cierto aspecto andrógino que me gustaba, y mientras tanto, los poetas escribían, lo músicos componían, y yo, joven y llena de esperanza cantaba y leía.
Ahora me tomaría un buen vinito, verdejo, fresco afrutado, de un año y me pondría los auriculares y volvería a la plazuela de San Pablo, para que la noche me volviera joven de nuevo.
Libre te quiero

Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo

Poesía (I)

2008-02-07T20:18:00.000+01:00

Ando rarita y nostálgica, y por eso me regalo un poema, no queda otra.

DÉJAME EN PAZ AMOR TIRANO.
Luis de Góngora.
Ciego que apuntas y atinas,
caduco Dios y rapaz.
Vendado que me has vendido
y niño mayor de edad.
Por el alma de tu madre,
que murió siendo inmortal,
de envidia de mi señora,
que no me persigas más.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Amadores desdichados
que seguís milicia tal,
decidme qué buena guía
podéis de un ciego sacar,
de un pájaro qué firmeza,
que esperanza de un rapaz,
que galardón de un desnudo,
de un tirano, ¿qué piedad?
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Diez años desperdicié,
los mejores de mi edad,
a ser labrador de amor
a costa de mi caudal.
Como aré y sembré cogí,
aré un alterado mar,
sembré una estéril arena,
cogí vergüenza y afán.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Amadores desdichados
que seguís milicia tal,
decidme qué buena guía
podéis de un ciego sacar,
de un pájaro qué firmeza,
qué esperanza de un rapaz,
qué galardón de un desnudo,
de un tirano, ¿qué piedad?
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.

Viento de invierno

2008-01-10T19:38:00.000+01:00

Ven conmigo viento de invierno, acompáñame para que no me sienta sola. Haz que el frío coloree mis mejillas y mis pulmones se llenen de aire nuevo. Llévate la niebla para que el cielo azul sea también mi compañía. Ruge mientras yo canto, mueve las ramas de lo árboles para que su música acompañe mi canción. Deslízate fuerte por las colinas y mueve las hierbas del camino, anuncia en todo el páramo que estás aquí conmigo. Deja que mi ropa se aparte de mi cuerpo y que mis sentidos se fundan con el arroyo y las piedras. Mueve el agua, grita a las piedras, ven viento de invierno.
Por la noche quédate fuera de mi casa, para que yo sepa que tu canto anuncia el reposo de mi hogar y mi fuego. Haz que la noche sea oscura para que yo con mi vela escriba tu poema. Esta noche quédate fuera, para que cuando duerma sepa que no estoy sola, que tú, viento de invierno vigilas mi sueño.

Érase una vez...

2007-12-11T23:21:00.000+01:00

Érase una vez un punto de densidad infinita, donde el espacio-tiempo desaparece.

Érase una vez un físico poniendo nombre al punto de densidad infinita, le llamó singularidad.

La historia continua.............. en imaginar lo imposible.

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Érase una vez, una partícula de una nube de algodón de azucar.
Se escapó, vagó cientos de millones de años por el espacio interestelar, y cuando llegó al borde de un agujero negro, hizo un quiebro y se escapó.
Ahora está cerca de la boca de un niño. Mientras el niño mira la noria, la partícula va a hacer una de las suyas.
Es posible que el niño no olvide nunca su próximo viaje en la noria.

Moraleja: Cuando vayais a una feria, tened cuidado con lo que se llevan los niños a la boca.

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Imaginar lo imposible

Érase una vez un físico que imaginó lo imposible, imaginó un colapso gravitacional.
Pasó el tiempo, y unos matemáticos decidieron crear una teoría para demostrar lo imposible.
El tiempo, ajeno a los matemáticos y a los físicos, siguió transcurriendo, y un adolescente se convirtió en un hombre. Un hombre al que le gustaba mirar las estrellas. Pero este hombre no encontraba un instrumento adecuado para observar lo que no se puede ver.
Pasó el tiempo, y un astrónomo utilizaba un instrumento que le permitía observar el comportamiento inusual de algunas estrellas.

El físico, ya anciano, seguía imaginando.
Los matemáticos, ya hombres maduros, seguían pasando el tiempo.
El hombre, al que le gustaba ver las estrellas, seguía mirando el firmamento.
El astrónomo observaba el comportamiento errático de algunas estrellas.

Pasó el tiempo, y en un punto imaginario del espacio-tiempo, se encontraron todos.

¡Era cierto!. ¡Los agujeros negros existen!. ¡La singularidad es un fenómeno real!

Conclusión, es aconsejable imaginar lo imposible. Cuando se tiene paciencia y se deja pasar el tiempo, siempre hay alguien dispuesto a aportar pruebas para medir cualquier singularidad.

Los dioses siempre son propicios para los que tienen paciencia e imaginan lo imposible.
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La imaginación es el poder.
El universo se imaginó primero a sí mismo. Le gustó lo que veía y se creó.
Eso sí, para ser sinceros, le costó un Big Bang, del que todavía no se ha recuperado.

PD.Los dioses, cuando el universo se enfría, se refugian en partículas díscolas con trayectorias erráticas. Más que nada, para dar trabajo a los astrónomos.

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Hoy he imaginado que la realidad le daba un golpe de estado a la imaginación, no puedo seguir imaginando más.
Pero las fantasias han convocado elecciones y han ganado los sueños.
Me he pasado a la oposición, hace falta algo de realidad. Somos un partido minoritario.
Me he pasado al grupo mixto, sigo soñando con algo de realidad.

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Fecha de los escritos, primavera de 2005

Opinando

2007-11-21T20:01:00.000+01:00

El fenómeno de la inmigración solamente acaba de empezar. Vivimos en una sociedad opulenta, mientras el resto del planeta pasa hambre. Ningún político de la actualidad, tiene una visión clara del tema, y simplemente buscan rentabilidad electoral, pero no buscan soluciones. Bueno, tampoco quiero ser tan categórica, quizá exista algún dirigente en algún país que se toma en serio estos temas.
Creo que la inmigración es la cara más amable de lo que nos espera. Más de la mitad de la población del planeta vive en unas condiciones pésimas, y ven por televisión y por internet como se vive en los países desarrollados, es difícil convencer a esas personas diciéndoles que se queden donde están, y que aspiren a un futuro de miseria para ellos y sus hijos.
No estamos lejos de que las posturas políticas se radicalicen, y partidos de centro derecha o centro izquierda, cambien sus discursos para contentar a una población que se siente amenazada por el otro, por el extraño, por el extranjero.
Mi desconfianza hacia la forma de hacer política por los partidos políticos de masas es palmaria; recordemos que son partidos nacidos a finales de siglo XIX en Europa, al calor de la revolución industrial, y desde mi punto de vista actual, tienen muy poco que aportar al mundo que nos ha tocado vivir. Pero es un tema muy complejo, porque de momento, no somos capaces de articular el poder de otra manera, y los nuevos tiempos apuntan muy raro.
Por otro lado, las declaraciones de cualquier líder en campaña electoral, son declaraciones encaminadas a tener una rentabilidad en votos, y poco más. Desgraciadamente las campañas y las precampañas políticas son, cada vez más, un espectáculo mediático, en las que simplemente se trata de que no gane el otro. Y los partidos políticos actuales están sumergidos en precampañas y campañas electorales toda la legislatura.
Malos tiempos para los ciudadanos y ciudadanas que aspiramos a otra manera de vivir la política, apenas tenemos alternativas para que gestionen el poder organizaciones con líderes que puedan hacer frente a un mundo tan cambiante y complejo.
Soy pesimista, creo que mi hija va a vivir en un mundo peor que el que yo he conocido, pero apenas tengo margen de maniobra para colaborar activamente en alguna organización capaz de gestionar la situación de otra manera. Me he de conformar con decidir el sentido de mi voto cada cuatro años, y en el lapso de ese tiempo ser activa en organizaciones mundiales que colaboren en crear opinión, protestar y poco más. Aunque a veces estas actuaciones pequeñas consiguen grandes cambios para las personas que sufren algún grado de injusticia, apenas inciden en el poder, y en los grupos de personas que lo gestionan.
Hace algunos años preparé un proyecto de sensibilización sobre este tema y comenzaba y cerraba con el poema de Kavafis, Esperando a los bárbaros.

Esperando a los bárbaros - por Konstantinos Kavafis
¿Qué esperamos agrupados en la plaza?
Hoy llegan los bárbaros.
¿Por qué inactivo está el Senado
e inmóviles los senadores no legislan?
Porque hoy llegan los bárbaros.
¿Qué leyes votarán los senadores?
Cuando los bárbaros lleguen darán la ley.
¿Por qué nuestro emperador dejó su lecho al alba,
y en la puerta mayor espera ahora sentado
en su alto trono, coronado y solemne?
Porque hoy llegan los bárbaros.
Nuestro emperador aguarda para recibir
a su jefe. Al que hará entrega
de un largo pergamino. En él
escritas hay muchas dignidades y títulos.
¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores visten
sus rojas togas, de finos brocados;
y lucen brazaletes de amatistas,
y refulgentes anillos de esmeraldas espléndidas?
¿Por qué ostentan bastones maravillosamente cincelados
en oro y plata, signos de su poder?
Porque hoy llegan los bárbaros;
y todas esas cosas deslumbran a los bárbaros.
¿Por qué no acuden como siempre nuestros ilustres oradores
a brindarnos el chorro feliz de su elocuencia?
Porque hoy llegan los bárbaros
que odian la retórica y los largos discursos.
¿Por qué de pronto esa inquietud
y movimiento? (Cuánta gravedad en los rostros.)
¿Por qué vacía la multitud calles y plazas,
y sombría regresa a sus moradas?
Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.
Y gente venida desde la frontera
afirma que ya no hay bárbaros.
¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?
Quizá ellos fueran una solución después de todo.

Konstantinos Kavafis (1863-1933), poeta griego.

Emociones en el balcón

2007-11-21T18:50:00.000+01:00

Siempre he creído que las emociones se asoman a la mirada como quien se asoma a un balcón, así sin más, para ver y dejarse ver. Se asoman sin vergüenza el deseo, la ira, la venganza, el amor, la envidia, la locura, la lucidez, pero hay miradas tras la que no se ve nada, y esas miradas acompañadas de un rostro sin fisuras me causan espanto, cuando estoy con alguien y no pasa nada, es decir, no pasa ni una sola emoción por la mirada, me quedo petrificada y un frío negro recorre mi espalda. Digo bien, me causan espanto, porque hasta la mas profunda desesperación y el mas temido desconsuelo suelen dejar algún rastro en la mirada, aunque se aposente en los ojos semi cerrados y secos de un anciano pobre y enjuto, pero cuando alguien con traje, poder, y mirada reflectante se sienta junto a mí, intento escapar como se escapa de la peste.
La verdad, la gente que nunca se asoma a su balcón lo debe pasar mal, seguro que tanto tiempo encerrados tras las paredes del disimulo los aromas no deben ser muy atractivos.
¿Cómo huele el alma de los que no se asoman al balcón de su mirada?

Tiempo de luna

2007-11-20T13:53:00.000+01:00

Tiempo de luna, porque el tiempo de sol se ha ido. Supongo que es porque la música ahora ya no suena como antes, y los paseos en bici son mas cortos, y los helados tienen otro sabor. Tal vez necesito de nuevo tu sonrisa, para que vuelva el tiempo de sol y de agua, ahora el agua ya no es arroyo, es lluvia, y el sol, ese extraño testarudo se empeña en llegar con el arco iris, como si los colores del espectro pudieran reflejar tus manos en el manillar de la bici.
Tiempo de sol cuando me miras. Mírame, que tengo frío.

Fragmento de cuento

2007-11-20T12:54:00.000+01:00

Wuabu ya no lloraba, su madre seguía con un balanceo rítmico, como si en lugar de acunar un cadáver estuviese recordando una nana de agua para un niño de cielo. El balanceo tétrico de la locura con un ritmo monocorde era el último recuerdo que iba a quedar de la madre y el hijo; no habían tenido la suficiente paciencia para esperar los donativos y las inversiones.
El Hermano Daniel no se atrevía a separar a la madre del hijo. El dolor es la única compañía que queda tras la ausencia de la vida. El Hermano Daniel quería correr y gritar por todo el campamento ¡Vida, vida, vida!. Como si de un venerado chaman se tratase, quería exorcizar la muerte con sus gritos. Pero no, una vez más sólo se acercó a la madre y se quedó a su lado, como lo hacen los perros vagabundos junto a su dueño cuando éste muere.
Sentado junto a la mujer pasó todas las horas de la tarde y la noche. Al amanecer, el balanceo monocorde de la madre había cesado y el Hermano Daniel ya sabía lo que tenía que hacer. Con más de sesenta años de edad, la rutina de la muerte le sorprendía como el primer amor a un adolescente, pero se comportaba como el mejor profesional de pompas fúnebres. La muerte con su horror, también tiene unos rituales que permiten ver el amanecer con la seguridad que da el saber hacer bien tu trabajo.
El Hermano Daniel, antes de avisar al médico del campamento, fue a su armario y en un pequeño cuaderno anotó el día, la hora y el nombre de la madre y el hijo. Debajo de las datos escribió una anotación:
-Me llamo Daniel, y sigo teniendo frío-

Silencio

2007-11-20T12:07:00.000+01:00

Dijeron los dioses que estaba loca, y yo, cuerda enamorada, les dije que noviembre era el mes de los deseos rotos. Las ninfas hablaron de deseos renovados y yo les contesté que tenían que esperar a la primavera, que las ninfas en noviembre no hablan.
Habló “El Todo” y me dijo: calla.
Ahora en silencio me envuelvo en la bruma y corro entre la niebla de los dos ríos, como si fuera niño otra vez y corriera entre la dunas de arena. Tantos genes mezclados en mi sangre, tantas culturas hablándome a escondidas, me llaman y me dicen que los deseos rotos no son de noviembre, ni de abril; los deseos rotos son de los muertos que viven a través de nosotros, en sus libros, sus versos, sus cuadros, su música.
Los dioses se equivocan, noviembre es un buen mes para enamorarse, aunque se rompan los deseos y la muerte se esconda en cualquier esquina del tiempo, agazapada. Me rindo a la vida, al amor y a los otros.
El Todo me habla: callo.

Tiempo espiral

2007-11-05T20:06:00.000+01:00

Hay días como hoy, en los que podría beberme todo el universo con sus millones de galaxias y no estaría llena.
Hay días como hoy, en los que podría romper el muro de la presa y salir todo el agua que llevo dentro y no me sentiría vacía.
Hay días como hoy, en los que me gustaría ser la reencarnación de Whitman y empaparme por todas las lluvias, y tumbarme en todos los prados, y ver todos los amaneceres, y no me sentiría poeta.
Hay días como hoy, en los que me siento más viva que nunca, y los sentidos están tan abiertos que podría oír crecer la hierba.
Hay días como hoy, en los que pienso que estoy loca, pero no quiero volverme cuerda.

No estoy llena, no estoy vacía, no soy poeta, no estoy loca, no estoy cuerda. Mis cinco sentidos, lo perciben todo con mas intensidad que lo harían los infinitos sentidos de los dioses.
Hay días como hoy, en los que el presente, el futuro y el pasado son uno, un tiempo que gira en espiral.
Hay días como hoy, en los que yo sólo soy yo, un instante de tiempo eterno.

Fecha del escrito: 24 del 5 del 2005.
Fotografía: NASA

Paraíso ahora

2007-11-04T18:48:00.000+01:00

Este poema es de Pablo Guerrero y me gusta mucho. Hoy lo pongo aquí para recordar que hay un verso dedicado a un pirata que se llama Manuel y además de tener la cabeza llena de bicicletas blancas tiene islas en el tiempo donde vivir querría.
Tu cabeza está llena de bicicletas blancas,
tu corazón un tren desbocado y oscuro.
Por tus venas galopan caballos alarmados.
Amas el sol y el riesgo, el fuego y el futuro.
Islas hay en el tiempo donde vivir querrías
y pueblos donde son las tareas comunes
En la escuela se aprende a manejar cometas
y a vivir que es lo mismo lo mío que lo tuyo.
Y sales a la calle y la ciudad te niega,
y dos y dos son cuatro y mañana hace frío
y hay una chimenea debajo de tu cama
y alguien dictando normas dentro de tu bolsillo.
Y en la pared escribes tu granada de sueños,
tu estallido de nuevos horizontes auroras.
Y tu imaginación contra la gris costumbre
pide la vida es nuestra, paraíso ahora.

GOL

2007-10-10T19:31:00.000+02:00

Érase una vez un muchacho al que le gustaba mucho jugar al fútbol, jugaba con sus amigos en un campo de tierra reseca con los pies descalzos y mucho sol. En su país hay mucho sol
“Pásala, pásala, corre, sí, ya....goooooooooooooooooool”.
Él no sabe que quedan tan sólo unas horas para pasar a formar parte de los daños colaterales, una lista muy larga sin nombres ni apellidos.
El muchacho no piensa en los hombres que rellenan las listas, no importa, esos hombres tampoco piensan en él.

Salsa salsera

2007-10-09T18:43:00.000+02:00

Ayer por la noche estuve en el tanatorio, acompañando a la familia de una amiga. Su hija, de cuarenta y cinco años, fallecía de cáncer tras una agonía de dos años. Antes de llegar al tanatorio, se veía un luminoso con letras rojas anunciando el teléfono y que estaba abierto durante veinticuatro horas, pensé que era chocante que este negocio se anunciase con luces de neón, pero, llegando a la puerta del tanatorio, me di cuenta de que el letrero pertenecía a una compañía de seguros, y que el tanatorio tenia una puerta muy discreta.
Nada mas entrar, el olor del ambientador me hizo pensar que me había equivocado de sitio, en realidad parecía un hotel de la costa cuando vas a principio de temporada. La realidad real es que el número de estrellas de los hoteles está en relación directa al ambientador que usan. Alguien pensará que también se distinguen por el mármol de la entrada y por los canales de porno que ofrecen en la habitación, pero esos detalles son engañosos, más canales de porno no quiere decir que la distribuidora de la industria cinematográfica esté proporcionando a los dueños del hotel, y por ende a los clientes, las películas de más calidad, por lo tanto es una señal engañosa, igual que las apariencias del mármol y las flores de la entrada. En resumen, lo que realmente distingue a un hotel de una cadena cara, de un hotel de una cadena barata, es el ambientador que usan.
Cuando estaba pensando en el olor de ambientador, sin haber cerrado la puerta del tanatorio todavía, me di cuenta de que, a la derecha del hall, había una máquina expendedora de refrescos, zumos, aguas minerales y barritas de chocolate, no había cerveza, en un tanatorio no se bebe alcohol. Me tranquilizó lo de la cerveza, porque si hubiese alcohol podría pensar que estoy en un prostíbulo, con luces de neón, ambientador barato y recepcionistas solícitos, pero no encontrar botes de cerveza me hizo ubicarme adecuadamente.
Mientras andaba por el pasillo, hasta llegar a la sala de la familia a la que iba a visitar, me di cuenta de que la muerte, antes, en otro tiempo, olía de otra manera. Había alcohol en los velatorios y rosquillos dulces con unas copitas de anís para las señoras, y de coñac para los caballeros, pero en los tanatorios de ahora hay zumos embotellados y barritas energéticas de chocolate. En los velatorios de antes, la calidad de los dulces y los licores te ubicaban en la clase social de la familia de la persona fallecida. Y el olor de la agonía se envolvía con esencias de lavanda y romero.
Mientras besaba a la madre recordé que los locales de comidas, librerías y restaurantes, (todo en el mismo espacio), también huelen a ambientador barato, y también tienen máquinas expendedoras de refrescos.
La madre me abrazaba y me decía: “Ea, ha sido lo que Dios quiere”, y yo pensaba en ese afán de banalizarlo todo que tenemos ahora. Hemos conseguido que los locales de los muertos, los del sexo pagado y los de comida y ocio huelan igual. La otra hija me besaba también, y yo me daba cuenta de que antes de globalizar hay que estandarizar, y nada mejor que banalizarlo todo, envolviendo la intimidad con olores similares, acompañados de refrescos, zumos y barritas de chocolate.
Me senté y me contaban los detalles de la muerte, y yo me imaginaba como los ambientadores baratos han conseguido poner en una sola salsa la muerte, el sexo, la comida y el ocio.
“Entró en coma el lunes y date cuenta”. La miraba prestando atención, mientras imaginaba mi propia muerte. Tengo claro cómo me quiero morir.
Me quiero morir de un infarto de miocardio, en un bar popular de Madrid, comiéndome una ración de albóndigas de la casa, mientras una prostituta, repartiendo feromonas de humedad, se trajina a un cliente, con feromonas de dinero y algún fluido, en la barra; y desde la cocina sale el olor a frituras de pescado. Así me quiero morir, con todos los olores de la vida mezclados en un solo local, y no con el mismo olor repartido por locales estancos. La vida, la muerte, el sexo y el ocio quiero que mezclen sus olores y no los enmascaren para banalizar lo mas íntimo.
“Sí, Rosario ha sido muy duro, ahora está tranquila”, le decía a la madre mientras mi cabeza pensaba:
“Camarero, por favor, ración doble de albóndigas pero sin salsa”.

Tres lunas

2007-09-22T20:43:00.000+02:00

A veces cuando estoy algo agobiada en el planeta de una luna, me voy a pasar un tiempo al planeta de las tres lunas.
Los habitantes del planeta de las tres lunas son seres de cristal líquido. Tienen un metabolismo basado en la transformación de la luz. La luz tenue, reflejada por las tres lunas atraviesa sus cuerpos y se convierten en prismas muticolores.

Los seres de cristal líquido no tienen casa, no es que sean nómadas, simplemente cuando quieren estar con alguien, la familia, un amigo, un conocido, despliegan un haz de luz que se convierte en algo parecido a una cúpula, y bajo esa cúpula comparten sus inquietudes y sus deseos.

La luna más pequeña y cercana al planeta es de color azul celeste, y gira tan rápido sobre su eje que resulta un espectáculo agradable, parece como si estuvieras en un tiovivo.

La segunda luna es de color violeta, pero un violeta suave, como el color de las flores de las lilas, es un poco más grande que la luna azul celeste, y gira sobre su eje con una gran lentitud, en realidad parece una bailarina de danza contemporánea, sus movimientos son suaves y sensuales.

La tercera luna, no tiene color propio, su color cambia con las vibraciones sonoras, y el giro sobre su eje, también depende del sonido.

Los seres de cristal líquido se dedican la mayor parte del tiempo a la música, componen, interpretan, cantan. La música se oye y se disfruta desde cualquier punto del planeta, y la tercera luna gira y se adorna con los colores musicales.

Hace tiempo que viajo con frecuencia a ese planeta y ya tengo amigos, cuando me ven triste me dejan ver el espectáculo desde la cima más alta. Desde esa cima las vibraciones musicales te envuelven como si estuvieras en un fondo marino, y las tres lunas te acompañan en tu viaje de paz interior.

fecha del escrito 5-9-2005

Llega septiembre

2007-09-22T20:40:00.000+02:00

Este mes no llega solo, llega acompañado de una serie de rituales. El primero es el recordatorio del Corte Inglés, que nos dice. con actores y actrices famosos. cómo debemos ir vestidos este otoño, eso sí, con todas la novedades de ropa y accesorios para la vuelta al cole de los retoños, retoños que en ningún caso van a ir acompañados por papis y mamis tan glamourosos. A los niños de estos guapos y guapas los llevan al cole otras señoras que se compran la ropa en el mercadillo. Pero bueno, el Corte Inglés lo sabe y, de vez en cuando, nos regala una semana de oportunidades para que el consumo nos iguale a todos, ya lo decía Weber.
Llega septiembre, y con él los amigos y sus vacaciones, vacaciones que hay que comentar y cuyas narraciones duran todo el mes, porque al principio son sólo email, teléfonos, pero después, necesitas todos los fines de semana y alguna tarde para ponerte al día de todas las novedades..
Llega septiembre, y con el mes vuelven los propietarios de pisos comprobando el alquiler, con la sonrisa especial que han grabado en su cara la codicia y la avaricia, cultivadas durante años.
Llega septiembre, y también llegan los repartidores de butano para los ancianos que no se han cambiado al gas natural, ahora los repartidores de butano son ucranianos, y tienen mucha paciencia.
Llega septiembre, y las dominicanas, ecuatorianas y demás señoras que pasean ancianos, ya están en la calle acompañándolos al médico, a comprar o a pasear.
Llega septiembre, y las mamás espabiladas compran los accesorios en las tiendas de los chinos, mientras en nuestras aduanas esperan contenedores de ropa fabricada en China, mientras las autoridades negocian los aranceles.
Mientras las fuerzas vivas viven como si nada hubiera cambiado, yo, que soy una adicta al cine, pienso en la película Novecento, cuando el director hace un inserto, mientras los campesinos caminan, digámoslo claro, no de uno en uno, ni de dos en dos, pues eso, mientras los campesinos caminan, el director nos muestra como todas las compuertas de agua de las acequias se abren y el agua corre libremente, sin impedimentos de ninguna clase. Dejémoslo aquí, veo a los inmigrantes y la mente me trae el recuerdo del agua fluyendo libremente, cosas mías.
Llega septiembre, y de nuevo compruebo que mi simpleza mental puede ser abrumadora, pues ya me han hecho un anticipo de vacaciones con PDA y GPS. Resulta que tengo un amigo montañero y se ha ido a los Pirineos, pero el GPS no le ha funcionado, y claro, no hay oficinas de reclamaciones para las señales de los satélites. Pero, por el contrario, el GPS le ha solucionado la vida en la villa y corte, es decir en Madrid. Resulta que el marquesado de la M-30 tiene más desniveles que los Pirineos, debido a las numerosas obras que están construyendo, y mi amigo ha podido transitar por dicha circunvalación gracias al PGS.
Yo que soy muy simple le pregunto cómo el satélite conoce los planes urbanísticos del alcalde de Madrid, y mi amigo se ríe y dice que soy muy irónica, la ironía me hace parecer inteligente, y decido no seguir preguntado para que no se den cuenta de lo simple que soy.
Pues eso, llega septiembre y me voy a la pelu y a la esteticiene, llega todo el mundo y hay que ponerse mascarillas para disimular las horas de sol en nuestra piel y en nuestros cabellos.

Que los dioses os sean propicios.

Fecha del escrito 31-8-2005

Chamarilero

2007-09-22T17:17:00.000+02:00

Hoy estoy confusa, creo que me voy a ir a pasar unos días a Macondo.
Me hace falta ponerme una gabardina vieja y andar sobre el barro, perderme bajo la lluvia y las montañas. Andar y andar sobre el barro.
Me apetece ser un chamarilero, y arrastrar mi carromato lleno de baratijas y maravillas, para llegar a la casa de Geraldine Page.
En el pórtico de esa casa, dos solteronas me ven llegar. Geraldine Page se acerca al carromato, le ofrezco la joya más valiosa, un reloj de bolsillo con cadena y contratapa.
Su sobrino la mira con ojos de niño, su hermana desde el pórtico, escudriña de reojo el comportamiento infantil de Geraldine, y yo el chamarilero, la miro con ternura y picardía.
Creo que la mirada del niño, la hermana, y la mía es la misma. Yo soy el chamarilero. Si Geraldine no hubiera abierto la puerta al oír el carromato, la escena no se hubiera producido, porque los tres personajes que miramos, tenemos la misma mirada.
Hay un problema, el reloj está grabado en la contratapa, y no puede ser un regalo para el niño.
Sigo mi camino con mi carromato lleno de maravillas, gracias a Dios, ya llevo las botas llenas de barro y la gabardina empapada.
Gracias a Dios, la lluvia me ha calado hasta la médula. Ahora ya no tengo ese frío paralizante en la espalda, ahora está tibia, mojada pero tibia.
Creo que estoy elucubrando, debo volver a la realidad. Pienso en mi hija, en su serena mirada; sé que aunque la vida la lleve por mil meandros, siempre conservara esa serenidad en la mirada. Os diré el secreto. Ella nació con una tristeza aprendida, esa tristeza que se instala en nuestra mirada, conforme pasan los años. Ella nació con esa serenidad instalada en su alma, la serenidad que da, el saber mucho de la vida, antes de vivirla.

En Macondo no para de llover, os lo digo, porque es un buen refugio en los días de sol.

Fecha del escrito 26-4-2005

Tiempo cero

2007-09-22T17:15:00.000+02:00

Aunque a los físicos se les tiene mucho respeto, yo que soy una irreverente, he decidido escribir sobre lo que yo sé de física. Ahí vamos.
Hay dos grandes teorías físicas en la actualidad, la de “los quánticos”, o física cuántica, que sirve para explicar todos los fenómenos que suceden a un nivel micro, por ejemplo lo que ocurre dentro de un átomo.
La otra gran teoría es la de Einstein, que sirve para explicar todo lo que ocurre a nivel macro, por ejemplo la curvatura del espacio.
Pero en física, no se pueden tener dos grandes teorías que explican “siempre” los fenómenos, es decir no puede haber “dos siempre”.
Por lo tanto, los físicos –que les gusta mas hacer teorías que a otros improvisar jazz- se han puesto a elaborar una gran teoría que explique los “dos siempre”, el micro y el macro. ¿Y qué han elaborado?, la teoría de cuerdas, otros la llaman el universo elegante, y otros se animan a decir que existen varios universos paralelos.
Si alguien se ha perdido, le diré que no estamos en filosofía, sino en física.
Resumiendo, el tiempo existe si hay sucesos en el espacio, por lo tanto antes de que naciera el espacio no había tiempo, y el concepto de tiempo cero es un concepto intelectual, no físico.
Mi propia teoría es que cuando no ocurre nada, el tiempo es cero, y en ese instante, toda la energía se concentra dentro de uno y a veces parece que se va a producir un nuevo Big Bang, y la explosión puede durar billones de años, hasta que se enfría.
Yo cada día estoy a punto de tener mi propio Big Bang, y cuando ocurre viene el frío.
Tiempo cero, cuando el espacio no se llena de ningún fenómeno, y el tiempo parece no existir.
Tiempo cero cuando ya no se puede más y todo se condensa en el interior y quema sin arder.
Tiempo cero, cuando el tiempo se dilata sobre la nada.
Tiempo cero, formado por el concepto espacio-tiempo-nada.
En fin, como Castilla del Pino, dice que el pensamiento es acción, lo que hago ahora me aleja de la nada, de la no-acción, del tiempo cero.
Y como es mejor, reír que llorar, y en un anuncio decían algo así “hay otros mundos pero están en este”, pues me quedo con la teoría del universo elegante, o los universos paralelos, me hace sentir mejor, no tengo que pensar en el tiempo cero, y además si los físicos no se aclaran por qué tengo que hacerlo yo?
Concluyendo, me siento como un neutrón (micro), flotando en el espacio interestelar (macro), y como voy un poco a mi aire, me da por atravesar los límites de los universos paralelos.
Estoy feliz buceando en las tres teorías, así puedo bucear en el concepto espacio-tiempo, como me plazca.

Fecha del escrito 27-4-2005

De como cada uno...

2007-09-19T13:45:00.000+02:00

rrima el ascua a su sardina.
Hago esta introducción para presentar un vídeo que es un trailer de una película, se trata de: ¿¡Y tú qué sabes!? (What the Bleep Do We Know?) .
Según quien la vea la interpretación es diferente, a mí me gusta porque sirve para hacerse muchas preguntas, hay pocas respuestas y aconseja que cada persona piense por su cuenta y de paso no se quede con el valor nominal de las palabras y trate de ser científico con su propia vida.
Pues sí, las partículas fundamentales parece que cuestionan nuestra manera de ser y estar en la realidad, aunque los presocráticos ya andaban por estos parajes, no habían oído hablar de Heisemberg.
Yo después de verla sigo igual, pero he conseguido aumentar mi repertorio particular de preguntas y el repertorio de respuestas sigue igual, quizá estoy madurando y conforme pasan los años estoy mejor sin respuestas.

Agenda

2007-09-07T11:10:00.000+02:00

Hoy te he borrado de mi agenda, ya sabes, hoy es uno de esos días en los que la soledad me arrastra hasta el abismo de la nada. Hace un tiempo en un día como el de hoy te hubiese llamado, pero hoy no.
Podría haber borrado tu número de la memoria del móvil hace unos meses, o esperar un tiempo y borrar tu número en un día más sereno, pero he decidido hacerlo hoy.
Ayer ví una buena película, una de esas películas que sé que podré volver a verla dentro de unos años y no me parecerá vieja. Creo que las buenas películas se parecen a los buenos amigos, pasa el tiempo y casi nos olvidamos de que están ahí, pero cuando vuelves a tomar contacto todo parece nuevo, la conversación, la fotografía, la sonrisa, la complicidad, la elipsis, el consuelo, el diálogo interno. Una buena película es como un buen amigo, siempre te hace pensar y sentirte bien, aunque caigan algunas lágrimas o por el contrario surja una carcajada.
Hoy te he borrado de mi agenda, porque cuando pienso en ti me parece que eres como una de esas películas que al cabo de cinco años se quedan viejas.
Revisando mi videoteca veo que tengo que deshacerme de algunas películas que en su momento me parecía interesante guardarlas y, además, revisando mi videoteca descubro películas de las que no me acordaba y me alegro de tenerlas grabadas, revisando mi videoteca creo que voy a llamar a Rafa.
Cuando conocí a Rafa pensé “ojalá y surja una amistad que dure años”, y mi deseo se ha cumplido, somos amigos desde hace doce o trece años, y siempre es reconfortante pasar un rato con él, lástima que contigo no haya ocurrido lo mismo, aunque pensándolo bien no es ninguna lastima, probablemente no hubieses ganado ningún oscar, si me apuras ni una mención en Cannes.
Hoy te he borrado de mi agenda y, como diría el poeta, “que pena, dejarte ir sin pena”, pero soy tan rica en afectos que he de dejar hueco en mi directorio para las películas con buen guión y personajes sólidos, y a ser posible divertidos, o al menos tiernos.
Hoy te he borrado de mi agenda y me voy a cenar con Rafa, seguro que la cena da, al menos, para el guión de un cortometraje, o quien sabe si también llamo a Carlos y a Carmen, lo mismo presentamos un mix en algún concurso.
Esto se anima, porque la cena promete y se impone llamar a Julián y Mª José, pero entonces la velada será larga, y terminaremos recitando a Salinas con permiso de Rafa que es un devoto de Quevedo.
Creo que hoy es un buen día para borrarte de mi agenda, porque escribiendo, escribiendo, recuerdo que me dijiste que no te gustaba Salinas, motivo más que suficiente para saber que una película sin poesía es una película que aguanta muy mal el paso del tiempo. Una buena película es la que es capaz de crear un clima, y sugerir mucho más de lo que dice, para que al cabo de los años se pueda volver a ver, y recoger nuevas lecturas que nos da el recorrer caminos nuevos en la vida.
Bueno, si me llamas quizá me tome un café contigo, o quizá no, quizá te recomiende un libro de José Hierro y, si te lo lees, quizá me tome un café contigo.
Hoy te he borrado de mi agenda porque la poesía, la vida y mis afectos me alejan de la soledad, y cuando dejo de sentirme sola dejo de pensar en ti.

Fecha del escrito 5/7/2005

Buscando hielo

2007-09-02T17:39:00.000+02:00

Este año 2007 se celebran los cuarenta años de cómo cada uno recuerda la primera vez que vió el hielo. Yo no lo recuerdo, pero si recuerdo la sensación de que algo tan frío queme los dedos. Pues eso, todos los que hemos pasado alguna temporada en un adosado de Macondo sabemos que este año nos toca ver el hielo por primera vez.

Literando

2007-08-31T19:43:00.000+02:00

Goathemala nos sorprende diciendo que escribe por puro divertimento, pero según lo veo yo, creo que no nos dice toda la verdad, porque sabe perfectamente describir lo que siente alguien que se dedica a escribir.

“Ante todo, escribir me transporta a un estado superior e intuyo, que en este delirio que me arrastra, la soledad no existe”.

Yo añadiría que en “este delirio que me arrastra” hay castillos sin príncipes, y princesas sin castillos. Lunas sin planetas sobre los que girar y girasoles sin sol. Hay incertidumbres que se resuelven con una frase que nadie entiende, pero que debe dar gran certeza a quien la lee, porque todo el mundo compra libros con frases de este tipo, a veces están en los estantes de “autoayuda”.

También hay frases que aparecen en el aire y no sabemos que hacer con ellas, se quedan en la memoria esperando la continuación y, gracias a word, la insistencia y el martilleo de esas frases dejan de resultar insoportables.

Porque claro, qué hacer cuando una ondina con vestido de agua malva se clava en nuestro camino hacia el tobogán de la infancia, pues nada, la dejas en un archivo de word y esperas para ver qué va a decir, a lo mejor sólo quiere quedarse reposando un tiempo, hasta que un tobogán de agua azul se acuerde de ella y pueda volver a casa. Todo el mundo sabe que las ondinas viven en albergues para recuerdos infantiles. A fin de cuentas, albergar y guardar en word puede ser muy parecido.

No tengo claro si el delirio nos lleva a un estado superior, pero coincido en que es un delirio que nos arrastra, a veces muy a nuestro pesar, pero claro, casi nadie delira por propia voluntad, ¿o sí?.

Quien quiera razonar sobre la magia de escribir, que siga leyendo a ghoatemala y a J. Marina en su libro “La magia de escribir”.

Me gusta la palabra literando, rima con delirando, aunque seguro que alguien piensa que la rima se debe a que son gerundios, yo creo que riman porque son verbos para volar, y el gerundio de volar es: volando.

De zangolotinos y morlacas

2007-08-31T19:08:00.000+02:00

Este mes de agosto que acaba ha sido un buen verano para mí, creo que ha sido un verano de adolescente, envuelta en libros y más libros. Ya que no he tenido la oportunidad de visitar paraísos, no he tenido más remedio que refugiarme en islas interiores, y como no hay mal que por bien no venga, he conseguido fundir la pasta en “la casa del libro”, el jefe parece ya un antiguo amigo de colegio. Pues eso, que entre clásicos y novedades he descubierto a Rafael Reig y me he comprado su libro “MANUAL DE LITERATURA PARA CANÍBALES”. Un buen libro, sí señor.

Con este libro se puede chismorrear sobre la vida y obra de ilustres literatos del siglo XIX y XX. De paso, mientras se aprende de tendencias y movimientos literarios, se puede repasar algo de la historia de España del siglo XIX, este hecho ha sido reconfortante para mí, porque este siglo siempre ha andado en mi memoria como en una nebulosa, entre bienios, trienios, constituciones, una república y monarcas que van y vienen, sólo recuerdo con nitidez la fecha de 1812 y La Pepa.

Por si esto fuera poco, con este libro te puedes reír, reconocer y recordar palabras olvidadas como zangolotinos y morlacas, y puedo volver a leer expresiones tan castizas como la de verse empitonado por una mujer, sí, en algunos casos eso sucede.

Pues nada, quien quiera pasar un buen rato y además aprender ya sabe, previo pago de 19 euros el libro es suyo.

Y de los otros libros que estoy leyendo no digo nada, porque son conocidos por todos. Ya se sabe, los clásicos siempre vienen bien.

Besoabrazoveraniego

2007-08-12T17:55:00.000+02:00

Pensaba escribir este saludo en julio, pero los días pasan como en un sueño, que diría García Calvo, y de este modo me encuentro saludando en agosto, casi, casi, para la virgen de agosto.

Quería enviaros un abrazo general, porque si lo hago nombrando a unos y olvido a alguien, sé que se puede molestar, pero como somos adultos se nos puede permitir alguna licencia olvidadiza y recrearse en la últimas visitas o los últimos comentarios.

Quiero alegrarme con los que se alegran por la vuelta de sarsillo, una mujer que piensa y ama tanto, no podía estar en silencio mucho tiempo, y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, dejo el enlace de un blog que será de su agrado: http://mater.obolog.com/

anna es una buena persona y una buena escritora, pero hasta ahora sólo la visito de vez en cuando y todavía no la he enlazado, es posible que pueda hacerlo en agosto.

A guardafaro quiero darle las gracias por pensar que soy buena amiga y tengo algún talento, supongo que el tiempo lo dirá, pero de momento me quedo con la idea reconfortante de que mis escritos le hacen pensar, me alegra la idea de tocar una mente analítica y un buen corazón.

Para los demás deciros que os debo correos y comentarios, pero me acerco al blog cada quince días, comento cada tres semanas y envío un correo por mes. Mis amigos territoriales lo saben, y mis amigos de la red lo están comprobando, pero las circunstancias mandan.

Y ya que estamos hablando de afectos y afinidades, quiero romper una lanza a favor de los lazos que se forjan en la red. No me gusta hablar de relaciones virtuales, creo que las relaciones de la red son reales, exactamente igual que son las relaciones territoriales o de proximidad geográfica. Es cierto que no son iguales, pero ambas son reales.

Y para acabar, deciros que voy a la piscina y a la playa, y que agosto, a pesar de los pesares, supone un respiro en esta situación.

Me había planteado abrir un blog sobre la demencia senil y las personas dependientes, pero no tiene sentido porque no tengo tiempo, aunque no descarto escribir algo sobre el tema, porque los cuidadores necesitamos un apoyo sicológico fuerte, porque es una situación que desgasta y socava. Quizá en septiembre me apunte a una asociación de familiares de enfermos con demencia, y termine reuniéndome los miércoles en un grupo de autoayuda. Esta idea me parecía absurda en abril, y ahora en agosto me parece una idea estupenda, aunque conociéndome es posible que en la primera reunión salga acordándome de lo fácil que dan los títulos en la facultad de sicología, pero debo buscar una vía de escape.

Como mi trabajo va como la chata, es decir ha saltado por los aires, me estaba planteando realizar un trabajo de campo sobre los cuidadores, mayormente cuidadoras, y colgarlo en pdf en la red, pero es posible que sea simplemente el deseo de la actividad lo que me llena la cabeza con estas ideas, lo más probable es que siga en este estado de larga espera y de palmaria incertidumbre.

Bueno, se acabaron los lamentos. Un superbesoabrazo veraniego, y los que puedan que disfruten de la libertad, para cuando vengan tiempos de servidumbre. De ésta me veo leyendo vidas ejemplares o algo similar.

Con lo bien que estaría yo este verano cotilleando sobre nuestra princesa pisachanclas. La trivialidad es tan necesaria como el agua y la risa.

Que nadie de los no mencionados se dé por olvidado.

Para saber quien eres

2007-06-04T14:44:00.000+02:00

A mi suegra la estaban operando en urgencias. Era un sábado de junio por la tarde. El pasillo se llenaba de familiares, de accidentados por el trafico, de drogadictos jóvenes. Y mi nariz se llenaba del olor inconfundible de los hospitales, un olor que hacía posible la detención del tiempo. Siempre me ocurría lo mismo al entrar en un hospital, cuando llevaba cinco minutos dentro, parecía que estaba allí toda la vida, que nunca antes había ocurrido otra cosa, que no tenia pasado ni futuro; tan sólo existía el olor denso creado por el aire acondicionado que mezclaba el aire de todas las habitaciones, de todos los quirófanos, de todas las cocinas, de todas las enfermedades. Era como sumergirse en un lago, sólo te rozaba el cuerpo una porción de agua, pero sabías que toda el agua que contenía el lago te contenía a ti. Del mismo modo, al entrar en un hospital te convertías en un elemento nuevo rodeado por todas las partículas que flotaban en el aire, y aunque tan sólo una porción de aire era la que te rodeaba, sabías que en cada inspiración tus pulmones se llenaban de todas y cada una de las esperanzas y las desesperanzas que flotaban en aquel gigante de cemento.

En el pasillo hacía un calor insoportable. Nos habían dicho que la operación tardaría una media hora. No era grave, sólo era una hernia, pero sentíamos cierta preocupación.

Salí del pasillo para poderme fumar un cigarrillo, con la esperanza de que la nicotina enmascarase el olor envolvente del hospital. Mientras fumaba, una mujer joven y atractiva me llamó por mi apellido, no la reconocí, pero supuse que era una compañera de estudios, al nombrarme por mi apellido y no por mi nombre. Se acercó, me abrazó, y se hundió en un sollozo que no estaba provocado por ninguna operación de hernia.

En aquel abrazo reconocí a la mujer, su perfume de ahora era caro y estaba aderezado con unas gotas de resignación, pero el aroma fresco de adolescente perfecta, de romero y limón, se filtraba hacia el presente como el agua en una cesta. Aquella mujer era Lola, mi compañera de pupitre en el colegio y mientras ella, entre sollozo y sollozo, desgranaba una historia de sobredosis, mi memoria escudriñaba con parsimonia las tardes de junio en el internado.
Mi actividad habitual de aquellas tardes era estar durante las horas de estudio quietecita y distraerme con cualquier pretexto para no estudiar. Pero, para no estudiar, había que utilizar la astucia y la imaginación, no así el movimiento y la palabra. El movimiento y la palabra eran perceptibles para la monja que vigilaba “el estudio”, y suponía el riesgo del castigo.

Yo me sentaba en un lugar estratégico, junto a la ventana para poder ver el río. Me gustaba observar las plantas y los árboles que crecían en su ribera, y me gustaba también aprenderme sus nombres, así mezclando los nombres y distinguiendo cada planta, podía diferenciar el verde del enebro y de la lavanda, el aroma de la sabina y de la sarga, y el ruido de los chopos, de los pinos y de los álamos. Con este divertimento, las agujas del reloj pasaban de las seis y media de la tarde a las ocho y media, sin más preocupación que la de

estar preparada para la partida de cromos que iba a tener después de la cena. Ya por aquel entonces, como más tarde descubrí, había que tener grandes metas para sobrevivir a lo cotidiano. Y una buena partida de cromos era un buen aliciente para terminar el día. Mientras yo inventaba estratagemas para pasar el tiempo, Lola, sentada junto a mí en el pupitre, estudiaba el examen de historia del día siguiente.

En alguna de aquellas tardes de primavera, empecé a observar y a descubrir como las tormentas meteorológicas se fundían con las hormonales. Unas llenaban el exterior del aula con relámpagos y lluvia, otras llenaban el aula con susurros y suspiros. Las alumnas de quinto curso, dos años mayores que yo, se veían envueltas en las dos tormentas y se comportaban de un modo incompresible par mi, pero ese comportamiento ya era digno de observar y de analizar, quizá por ser incomprensible. Se pintaban los labios para estudiar trigonometría, se depilaban las cejas para estudiar a Kant. Y además, la monja encargada de vigilar nuestro estudio, las reprendía con más condescendencia que a las menores, que nos distraíamos tirando bolas de papel. Comencé a preguntarme por qué unas conductas eran más castigadas que otras. Era obvio que hacían más ruido los suspiros que las bolas de papel volante.
Lola, llevaba siempre los calcetines perfectamente sujetos a la rodilla, todo un arte que yo no conseguía aprender, a mí se me caían constantemente; o bien, estaban en el tobillo, o bien, me los subía a cada instante. A ella, a Lola, todavía no le tocaba pintarse, pero el síntoma de los calcetines me hacia sospechar que después del verano probablemente ya se depilaría las cejas.
En una de aquellas dulces y lentas tardes de primavera, el hermano de Coronado se suicidó. Lola me dijo que no me acercase a Coronado cuando regresara. Nadie hablaba del tema, pero los pasillos se llenaban de corros. ¡Tan joven! ¿Y su novia?.

La cara de Coronado no cambió. Estuvo unos días fuera, y cuando regresó, tan sólo un jersey negro de cuello alto bajo el guardapolvos recordaba el motivo de su ausencia. Ella estaba igual, sólo le note un ligero cambio en los ojos, no en la mirada. La mirada era la misma, limpia y profunda, pero los ojos habían cambiado.
Coronado iba dos cursos por delante de mi. No se pintaba, no le hacia falta, su cara era guapa y transparente, tenía la belleza de la inteligencia. Era condescendiente conmigo, siempre estaba dispuesta a ayudarme con los problemas de física . Cuando regresó del suicidio, apenas hablaba con nadie, pero a mi me dejo acercarme, me dejó que le pidiera ayuda con los problemas de física. Yo no pregunté, ella no contestó. A través de las fuerzas centrípetas y de las rectas que se cortan en el infinito, establecimos un silencio sobre lo importante. Un silencio que permitía hablar del dolor, del hermano muerto. Yo no llegaba ni siquiera a acercarme a aquella gran burbuja de dolor, porque no tenía capacidad para comprender, pero si comprendía que mi presencia le ayudaba, y que a ella le distraía con mis dudas. La física no fue nunca mi fuerte, y así entre la aceleración y la energía cinética, Coronado perdió a su hermano y yo me acerque por primera vez a la muerte.

Aquella mujer seguía sollozando en mi hombro. Lola, la adolescente perfecta, preparada para una vida perfecta, vertía lagrimas de dolor por el hijo enfermo, por el adolescente imperfecto.

Oí mi nombre pronunciado por mi marido, me despedí de Lola con la mirada, a ella también la llamaban y mientras me reunía con mi familia y atravesaba aquella mole de acero y cemento en un ascensor, pensaba en Lola. Tan preocupada por la perfección de lo cotidiano que nunca tuvo grandes metas como ganar las partidas de cromos. Quizá su hijo no encontró pequeños trucos y pequeñas metas para escapar de la perfecta cotidianidad.

Aquella tarde de junio sentí un gran alivio al salir del hospital, encendí un cigarrillo y el olor de la nicotina unido al de los dinosaurios muertos, que salíade los tubos de escape de los coches, me tranquilizó. No hay nada como una buena bocanada de aire empapado de gasolina quemada, en una tarde pegajosa de junio, para saber quién eres.

De trenzas, lazos y bicicletas (I)

2007-05-14T19:53:00.000+02:00

Verdejo

No he conocido en toda mi vida un callejón mas frío que el de Verdejo. La iglesia tenía dos plazas, la que estaba frente a la puerta principal, La Plaza de la Iglesia, y la posterior, que era la plaza del mercado. La calle que estaba junto al campanario y la nave central era estrecha y conducía desde La Plaza de la Iglesia a la del mercado. En esa calle, o callejón, estaba la paquetería de Verdejo.

La tienda tenía una puerta minúscula y tras el mostrador, en forma de ele invertida, estaban los Verdejo, el padre y los dos hijos. Es de suponer que había una diferencia de edad entre ellos, pero la realidad es que los tres tenían una edad indefinida. Quizá el padre era más enjuto y acartonado, y además llevaba gafas.

Los dos hijos no eran gemelos, pero parecía que habían nacido en el mismo parto, no solo por el extraordinario parecido físico, sino, por los ademanes tan similares que tenían.

Los tres tenían una piel blanca pero enfermiza, un color blanco manteca que dirían los pintores. Eran calvos, los tres, y los dos hijos llevaban un guardapolvo azul marino, como el de los mozos de almacén.

Los mostradores eran de maderas nobles, y debajo del mostrador había vitrinas en las que se podía ver cuadrillé, cintas de raso, organzas, puntillas valencianas, pasacintas, cordones, borlas, cintas elásticas, y un sin fin de cajitas con botones y todo tipo de pasamanería.

Las paredes estaban formadas por cientos de cajones, y daba igual lo que pidieras, ellos lo tenían guardado en alguno de esos cajones.

Las paredes tenían unas escaleras que se deslizaban por ellas, como las escaleras de las bibliotecas, sí, esas que sirven para que algún erudito vea una chica subida a ellas y se quede como si hubiera visto un incunable. Aunque para algunos eruditos, ciertos espectáculos son incunables.

El mayor de los hijos se desplazaba sobre una de las escaleras, y era capaz de buscar la bobina de hilo verde conl tono exacto del botón que llevabas. Teniendo en cuenta que el botón hacía años que no tenía repuestos y que esas bobinas de hilo se habían dejado de fabricar.

Solía ir a esa paquetería con Marí Ángeles, allí comprábamos las cintas dobles de zigzag para los vestidos con punto de colmena que hacíamos en manualidades, (soy del plan antiguo).

Antes de llegar a la Plaza, teníamos que pasar por la plazoleta de la droguería y por la cuesta de Las Manuelas. Dos señoras que reparaban cualquier tipo de ropa a la luz de una bombilla no apta para cualquier ojo, y que les permitía coser junto a la ventana con los visillos retirados y estar al día de todos los entierros y otros eventos que se celebraban en la Plaza de la Iglesia. Junto a la ventana de Las Manuelas estaba la tienda de electrodomésticos, que además vendía algunos discos, allí compramos nuestro primer disco, Venus de los Shocking Blue. En la portada del disco descubrimos que hay mamelles que pueden sobresalir de un corpiño azul de una manera peculiar.

En el callejón de Verdejo parecía que había una fabrica de viento, porque nunca conseguí explicarme porque en el resto de la ciudad no había viento y en aquel callejón se concentraba un aire frío digno de cualquier meseta.

La ciudad no era de la meseta, mas bien estaba y está junto al Sistema Ibérico, pero parecía regocijarse con su mini altiplanicie como si de una tundra se tratase. De tal manera que conseguía helar el río, (un hilo de agua que atravesaba la ciudad) y que en invierno estaba congelado, como lo estaban los charcos, el rocío de la mañana y el aliento de adolescentes que intentaban compaginar los acordes de los Shocking Blue con la cinta zig zag, el punto panal y los primeros escarceos con los chicos. Seres extraños, los chicos, que con buenos abrigos se aventuraban por la callejuela estrecha y fría para salir a nuestro encuentro, hecho que impulsaba a Mari Ángeles y a las otras amigas a necesitar hilo de una forma imperiosa. Siempre pensé que ya eran ganas de pasar frío.

Para los que se sienten.....

2007-05-13T22:06:00.000+02:00

extranjeros, vagabundos, soñadores y sobre todo vivos, e intentan vivir cada día como una eternidad de amor, dejo este vídeo y la letra en francés y una traducción libre, de lo que recuerdo del bachillerato.
No se puede pegar el video de youtube, pero se puede pinchar en el título y enlazar. Espero que lo disfrutéis

"LE MÉTÈQUE". Georges Moustaki

Avec ma gueule de métèque,
De Juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent l'air de rêver,
Moi qui ne rêve plus souvent,
Avec mes mains de maraudeur,
de musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins,
Avec ma bouche qui a bu,
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim...

Avec ma gueule de métèque,
De Juif errant, de pâtre grec,
De voleur et de vagabond,
Avec ma peau qui s'est frottée
Au soleil de tous les étés
Et tout ce qui portait jupon,
Avec mon coeur qui a su faire
Souffrir autant qu'il a souffert
Sans pour cela faire d'histoires,
Avec mon âme qui n'a plus
La moindre chance de salut
Pour éviter le purgatoire...

Avec ma gueule de métèque,
De Juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Je viendrai, ma douce captive,
Mon âme soeur, ma source vive,
Je viendrai boire tes vingt ans
Et je serai Prince de sang,
Rêveur ou bien adolescent,
Comme il te plaira de choisir;
Et nous ferons de chaque jour
Toute une éternité d'amour
Que nous vivrons à en mourir.

Et nous ferons de chaque jour
Toute une éternité d'amour
Que nous vivrons à en mourir.

Con mi pinta de meteque
De judío errante, de pastor griego.
Y mis cabellos a los cuatro vientos.
Con mis ojos diluidos
Que me dan un aire de soñar..
Yo que a menudo no sueño.
Con mis manos de merodeador,
De músico y de vagabundo
Que tocaron tantos jardines.
Con mi boca que ha bebido
Que ha abrazado y mordido
Sin saciar jamás su hambre.

Con mi pinta de meteque
De judío errante, de pastor griego.
De ladrón y de vagabundo.
Con mi piel que se ha frotado
Al sol de todo los veranos
Y todas las enaguas.
Con mi corazón que ha hecho
sufrir tanto como sufrió.
Sin dejar de hacer historias.
Con mi alma que no tiene
La suerte de la salvación
Para evitar el purgatorio.

Con mi pinta de meteque
De judío errante, de pastor griego.
Y mis cabellos a los cuatro vientos.
Vendré mi cautiva dulce
Mi alma gemela, mi fuente viva.
Vendré para beber tus veinte años.
Y seré Príncipe de sangre,
Soñador o adolescente
Como quieras escoger.
Y haremos de cada día
Una eternidad de amor
Viviremos para morir en él.

Tiempo quebrado

2007-05-11T22:44:00.000+02:00

¿Cómo eras antes? ¿Tenías frío?. ¿Y ahora? ¿Notas el viento en la cara?

Te vi ayer, era abril pero parecía noviembre. Ya sabes,... no te voy a llamar, no es por orgullo, es porque me gusta sentir el viento en la cara. ¿Y tú? ¿me llamarás?. Ahora cuando me ves tienes frío, lo sé, llámame.

He llenado el reloj de arena con gotas de dopamina, sí, esa sustancia que regala el cerebro cuando logra resolver un problema.

El reloj del tiempo quebrado no tiene lógica, ni continuidad. Ahora presente, ahora olvido, ahora pasado. Ahora nada, sólo la tormenta de arena que lo envuelve todo.

La dopamina me ha ayudado a decidir. No llames, mejor nos encontramos en algún refugio construido por miradas que callan lo que no se puede decir, pero se piensa.

Sí, ahora tengo frío y me gusta sentir el viento en la cara. Te llamaré. Ven a vivir el tiempo sin forma, sin hablar, sin memoria, conmigo.

Hablando del mal

2007-05-02T20:49:00.000+02:00

Leyendo a max estrella (12 de Abril) esta tarde he decidido apuntarme al debate, y como creo que el comentario va a a salir larguito, mejor creo un nuevo escrito en mi blog y sigo con la conversación tan interesante sobre si nacemos sabiendo distinguir entre el bien y el mal, o por el contrario es la cultura en la que estamos inmersos la que determina esos conceptos.

Para empezar diré que no tengo ni idea de qué tipo de códigos morales hay escritos en nuestros genes, pero tengo bastante idea de lo que considera bueno y malo cada cultura.

Por ejemplo en la cultura cristiana está muy mal visto el suicidio, porque se considera que la vida es un bien supremo concedido por Dios, nuestro creador, pero en determinados grupos fanáticos religiosos de Oriente Medio se considera un honor ser suicida o hijo de suicida, es más algunas mujeres propugnan la igualdad aduciendo que sería estupendo que ellas también pudieran suicidarse, y ser mártires.

No sé si por el camino de la vida podemos quitarnos tanto código y tanta norma para terminar pensando con libertad en cada momento y en cada acción, sobre la bondad o la maldad de nuestras conductas, comportamientos, pensamientos y actitudes. Creo que esa libertad no existe. Es cierto que conforme crecemos nos vamos quitando del equipaje bastante fardos impuestos y los vamos reemplazando por otras normas y otros valores, pero seguramente yo no sería como soy si hubiese nacido hace 1000 años en otra cultura.

En esta conversación hecho de menos a mi amigo Vicent, el dice que soy reduccionista y que no me gusta alargar el debate sobre lo heredado y lo cultural, pero es que no tengo ni idea.

Lo único que puedo aportar desde la experiencia, es que sí hay determinadas actuaciones de los otros o mías, que me repelen, y supongo que eso se debe a la conciencia, que de vez en cuando da un aviso sobre lo que está bien y lo que es una barbaridad.

De todas formas aunque nos cuesta evolucionar como especie, supongo que vamos mejorando, y ahora hay un gran consenso, al menos en la cultura occidental, de que el descuartizamiento no está bien.

Gracias a todas y todos.

2007-04-27T23:07:00.000+02:00

Perdonad que no haya contestado los correos. Hoy volvemos a casa del hospital. Parece que todo está mejor y que la situación es estable. Perdonad que no dé señales de vida pero estoy agotada. En cualquier caso, quiero deciros que vuestro afecto ha estado conmigo, y si consigo dormir una noche entera, es posible que escriba algo sobre los médicos de urgencias, (con uno de ellos casi hubo....bueno, casi, porque la diferencia de edad, mis kilos y la situación no daban para más, pero el encuentro prometía).

Un abrazo, y sed buenos y disfrutad de vuestras camas, porque algunos sillones de los que usamos los familiares de los enfermos, parecen fabricados por torturadores frustrados, y sólo pensar que esta noche voy a dormir en mi cama, me hace perdonar a los fabricantes de sillones “abatibles”.

Si empiezo a visitaros es señal de que tengo tiempo y salud.

Carpe Diem. Creo que no hay nada mejor que perder lo importante por unos días para valorar el instante como un auténtico regalo de los dioses.

Y como no hay mal que por bien no venga, he perdido algunos kilos.

Besos.

Sin ganas de escribir

2007-04-15T17:31:00.000+02:00

Hoy he aparecido por el blog con cierta inapetencia, y me he ido a visitar los enlaces. Me he encontrado con una reflexión de Pau sobre la imposibilidad de escribir. Ya conté en otro post mi relación con la escritura y el silencio, y queda poco por añadir.

Quizá, tan sólo una puntualización sobre la doble vida de los escritores que describe Natalie Golberg.

La verdad es que no vivo la vida dos veces, una de ellas en diferido. No vivo una realidad y luego me paro a recrearla, generalmente la doble realidad funciona en tiempo real, y me suelo encontrar con el cerebro dividido en tres partes.

La primera dedicada a la vida cotidiana, la segunda recreando historias imposibles y la tercera parte de mi cerebro, dedicada en exclusiva a poner orden entre lo cotidiano y lo inventado. Aunque cada día estoy más convencida de que no me invento nada, simplemente la realidad me da material para unas historias imposibles, y yo no soy responsable de que el zapatero se parezca mucho a mi amigo Rafa, el matemático, y tampoco tengo la culpa de que Rafa se parezca a Andy García y de que cuando voy a recoger unos zapatos piense en Rosanna Arquette que era la protagonista de una de las primeras películas de Andy García, y de que cuando voy a pagar el recibo me sorprenda de que Andy García trabaje de zapatero cerca de mi casa. Creo que el zapatero debería dedicarse al cine, seguro que la próxima vez que vaya a arreglar unos zapatos le llevo información sobre un taller de teatro, aunque intentaré no explicarle por qué su novia se parece tanto a Rosanna Arquette.

Salas de espera.

2007-04-01T19:54:00.000+02:00

Paso un momento por el blog, para deciros, que estoy ausente de la blogosfera debido a que mi madre anda de hospitales y observación. Nada grave, pero ando de acá para allá. Un abrazo a todas y todos.

Por cierto, las salas de espera de los hospitales dan para mucho, el paisanaje y las relaciones sociales son, cuando menos, curiosas.

Me gustaría saber que haría el Doctor House en nuestra Seguridad Social, seguro que se podría escribir algún capítulo jugoso.

Libros y memes

2007-03-24T21:07:00.000+01:00

La semana pasada Dulce me pasó un meme para que escriba un párrafo de la pagina 123 del libro que estoy leyendo. Os dejo el párrafo:

No había terminado. Clavó en mí su único ojo.
-¿Nuestro chico de secundaria lee? ¿Y qué lee?
Busqué en mi cabeza alguna cosa leída recientemente, alguna cosa distinguida que pudiera agradarle.
-Estoy leyendo la autobiografía de Sean O` Casey.
Me dejó sufrir unos momentos, se pasó la mano por la cara, gruñó.
-Sean O`Casey. Tenga la bondad de citarme un pasaje.
El corazón me palpitaba con fuerza. El corrillo de admiradores esperaba.

El lilbro es: EL PROFESOR de Frank MC Court. Autor de Las cenizas de Ángela. Premio Pulitzer

Creo que Noxeus y Seda no han escrito este meme, así pues se lo paso a ellos.

PD.- Voy muy liada y apenas entro en el blog, os iré visitando poco a poco.

Sigo esperando.

2007-03-15T21:29:00.000+01:00

Estoy esperando, como un niño en la playa espera las olas mientras hace torres de arena.
Espero en las torres de arena a que el agua salada las borre de mi memoria.
Espero a que un llanto inunde mi rostro y la tristeza se vaya con el agua salada de las lágrimas.
Sigo esperando a que el mar azul nos traiga AMOR de agua para las almas azules, que se han vuelto grises.

Espero el viento y el agua.

A pesar de las balas, sigo esperando.

Parece que hoy, el gobierno de EEUU se ha dado cuenta de que en Irak hay una guerra.

Tiene dieciséis años

2007-03-15T21:15:00.000+01:00

Esta es la página de Ava Lowery.
El vídeo está hecho por ella.

Where Have All The Flowers Gone? -Peter, Paul and Mary

2007-03-06T18:08:00.000+01:00

Tenía 15 años cuando cantaba esta canción, vuelvo a cantarla, y creo que mi hija también la seguirá cantando.

¿Cuándo aprenderemos?

Trazando Caminos.

2007-03-05T16:13:00.000+01:00

A través de Tierra de árboles he conocido una interesante iniciativa de blog colectivo. He decidido inscribirme y participar en él.

Confusa

2007-03-02T11:24:00.000+01:00

Tal y como están las cosas, y prometen ir a peor, me veo haciendo un cierre psicológico a toda la información momentánea, y releyendo a Bobbio y Tilly. Quizá necesito algo de remanso externo y recuperar raíces.

Carla

2007-02-28T09:50:00.000+01:00

Recuerdo perfectamente mi vida en Madrid. Mi vida en Madrid hasta los veinticinco años. Una vida buena, enriquecedora, gratificante. Una familia que me daba la paz y la seguridad como herencia, unos amigos fieles y divertidos. Pero lo único que voy a contar en este libro son los años de mi vida que transcurrieron en El Salvador.

Llegué a El Salvador con veinticinco años, una licenciatura en sociología, el recuerdo de un hombre con el que había vivido dos años, el amor de mi familia, y una cabeza y un corazón formados en valores solidarios, adquiridos en veinticinco años de buena mesa, buena cama y buen ocio. Casi nada de lo que había aprendido me iba a servir en aquel país, pero yo no lo sabía. Llegaba allí para dar mi tiempo, mis conocimientos, mi entrega desinteresada. ¡Qué pedante y egoísta era! ... pero yo no lo sabía. En aquella tierra me encontré con las políticas de desarrollo y la lluvia enterrando muertos; la geoestrategia rompiendo vidas y corazones sin borrar la sonrisa de aquellas gentes; la vida filtrándose a raudales entre barrizales y chamizos.

Vivía en una casa pequeña cerca del barrio de Buenavista y trabajaba con un grupo de la UNESCO dedicado al “Desarrollo Integral de Barrios Urbanos”. ¡Qué nombre tan pomposo para poder llenar la olla de comida todos los días!.
Un periodista, Carlos Aldecoa, compartía café e inquietudes con algunos compañeros del grupo de la UNESCO. Yo lo conocí así, tomando café en una terraza de nuestro barrio. Moreno, inquieto, guapo, y duro, muy duro. Tenía ademanes dulces y educados; dulces por ser mestizo y llevar en su sangre la herencia tranquila de sus antepasados; educado por ser de una familia acomodada; duro por vivir en El Salvador y tener traspasado el corazón tantas veces, que apenas había un hueco en el que poder clavar nuevos dardos. Pero yo no lo sabía. Lo que sigue es fácil de prever, nos enamoramos, tuvimos una hija, y miles de noches mágicas. Noches llenas de lluvia y ametralladoras, de ternura y desgarro, de amor y angustia. Aquella tierra me cambio. Volví a Madrid con diez años más, una hija, y el corazón lleno de todo el amor que puede recibir un corazón. Aquí la vida transcurrió igual, paz en la familia, fidelidad en los amigos y aburrimiento en mi alma. Aquí eduqué a mi hija, la hija de Aldecoa, y envejecí trabajando en “Grupos de Desarrollo Urbano”, con gitanos, con marginados, con pobres. Les ayude a desarrollarse mientras sus ollas seguían vacías y mi hija crecía pareciéndose a su padre, dulce por su herencia; educada por su dinero y, dura muy dura, por la nostalgia de su padre y la tristeza de su madre, que apenas había servido para erradicar la injusticia de su entorno. Poco más puedo contar, sé que debo escribir toda mi vida, pero le dejo esa tarea a mi hija. Mi vida, los diez años de El Salvador, ya la he contado.

Sobre aromas y otros recuerdos

2007-02-26T21:24:00.000+01:00

Todos sabemos como huele nuestra infancia, la infancia de cada uno tiene un aroma especial, la mía huele a luz fresca de verano.

La fruta se quedaba en el fogón y mi madre entornaba las ventanas para que no entrase calor. Entraba una luz fresca de la mañana y los árboles llenaban la cocina de melocotones, albericoques, tomates, sandía, ciruelas.

En el patio los geranios se dejaban querer por el agua al atardecer y entre la mañana y el atardecer la piscina, con cloro y nivea. Una crema grasosa que te protegía de un sol benigno sin malvados rayos ultravioletas.

La bicicleta servía para explorar nuevas cumbres y el puente colgante nos llevaba al inicio de cualquier novela de Salgari.

El anciano pino nos prestaba la sombra para comer la fruta recién cogida del árbol, no sin antes lavarla en la fuente de hierro. Curioso nombre para una triste fuente con un caño de metal, pero claro era un chorrito insignificante comparado con el manantial de La Fuente del Buitre, un manantial que regaba toda la huerta de La Abuela.

Podías merendar junto al Sr. Antonio antes de precipitarte por el barranco del arroyo pequeño, arroyo que llevaba al río grande y a las montañas azules. Entonces no sabíamos que más tarde sería un paraje protegido. En aquella época sólo sabíamos que estábamos protegidos por las montañas, el río y el desvío de la carretera que nos aislaba todavía más de la civilización.

Podíamos vivir en territorio apache todas la aventuras los fines de semana, entre colegio y colegio, y las vacaciones nos permitían volar entre romeros, bicicletas y noches interminables de pandilla. Pasando el tiempo de un manera inolvidable.

Creo que nunca nos dio por pensar que perdíamos el tiempo, o que simplemente lo dejábamos pasar.

Era natural que el verano fuera verano como el invierno era invierno. Fuera de nuestro mundo solo existía la civilización, algo bastante aburrido comparado con Salgari y Guillermo Brown.

A Agustín, el primo de Manolo, le pusimos el nombre de ATRIX, una crema de manos, porque era el chico mas guapo, era de Madrid y forastero, y llevaba una uña muy larga, y pensábamos que lo mejor era ponerle un nombre secreto, para que todas pudiéramos hablar de él sin que nadie externo al grupo lo supiera.

Paloma no conocía a su hermana pequeña, no había nacido. La hermana que años más tarde se colgaría de un pino, cerca de casa, mirando a la montaña blanca. Me fui de allí antes de conocer a su hermana, y el final lo supe por alguien que no era de la pandilla. No he llamado a Paloma.

Manolo suspendía siempre y se pasaba el verano castigado, pero por la noche después de cenar podía salir con la bici, y en una hora quería recuperar todo el día y se ponía pesadito.

Él nos perseguía a nosotras, y nosotras perseguíamos a su primo, y su primo perseguía a las mayores. Demasiada persecuciones para bicis Orbea, la marca de entonces. Casi todas las correrías terminaban junto a los jardines grandes del hostal rosa. Allí todos los perseguidos y los perseguidores nos dábamos una tregua, y nos remansábamos en el estar juntos pero no revueltos, bajo la atenta mirada de los padres de Tere y Mª Jesús. Casi todo quedaba en nada, pero no importaba, porque al día siguiente todo volvía a empezar.

La fruta, la piscina, los geranios, las bicis y los jardines nocturnos.

Es así como huele mi infancia, a luz fresca de verano.

Sombras

2007-02-26T11:56:00.000+01:00

Porque si sirvieran churros por la televisión, las emociones olerían a aceite recalentado.

La grasa se pegaría a las máscaras y al querer lavarlas con agua y jabón, los sentimientos se darían cuenta de que siete meses es una eternidad y dos eternidades, si el vodka y la orina mezclados en los filtros renales, mojan la calle con vapor tibio de noches desnudas. Noches en las que no hay ninguna careta que nos proteja de lo que somos.

¡Qué barbaridad! Las dos de la madrugada y sin ganas de quitarme el maquillaje, si no me lo quito ahora, mañana tendré la piel reseca y tirante. Da igual, voy a ver si hay unos churritos en la nevera y los caliento en el microondas, veré un rato la tele y mañana Dios dirá, no me apetece ver mi cara maquillada en el espejo, y tampoco me apetece verme a estas horas con la cara lavada. Demasiado tarde para ver mi rostro tal y como es.

¡Mierda, Juan se ha comido los churros!

70 veces 7

2007-02-23T11:03:00.000+01:00

Creo que es la Biblia el libro en el que hablan de perdonar setenta veces siete, lo que no recuerdo es la frecuencia de ese número. No sé si es 490 veces al día, o al mes, o al año, o quizá a lo largo de una vida.

Tal vez en ese libro estaban hablando de los adolescentes de esta época. De los alumnos de secundaria a los que hay que darles un número no especificado de oportunidades cada día, cada jornada lectiva.

Hay maestros que tiene el don de administrar ese número con mesura, cuidado, cálculo, paciencia y sobre todo sabiduría.

Setenta veces siete, y quizá muchos de esos muchachos y muchachas consigan llegar a la madurez siendo felices, o al menos con las herramientas suficientes para intentarlo.

Tener el arrojo de intentar ser feliz supone para muchas personas una autentica osadía, porque deben dejar atrás el aprendizaje del fracaso y del olvido, y mirar hacia delante sabiendo que lo más importante en esta vida no es estar acompañados, sino saber vivir con la fortaleza que da la soledad interior para seguir buscando la felicidad personal.

Don Paco apuesta por estos muchachos setenta veces siete cada día, y la verdad es que no se le dan mal las apuestas, debe ser porque es profesor de matemáticas y conoce bien el cálculo de probabilidades.

¿Por qué no huelen los perfumes?

2007-02-22T22:21:00.000+01:00

Tres elementos son indispensables en cualquier anuncio de colonia que se precie de serlo: la mirada, una mujer y finalmente un frasco de perfume. En el orden del discurso todo ello se inscribe como un enigma, el enigma del deseo. Y nada se nos dice de este perfume en tanto perfume. Lo único que de él sabemos es que por un lado es objeto claro de deseo (la mujer lo sostiene con su mano como si de un símbolo fálico se tratara) y por otro lado que con la aplicación de ese perfume también la mujer es claramente un objeto de deseo para el hombre. En cualquier anuncio de publicidad utilizan un perfume que no se huele, y que no hay forma de conocerlo si no se compra el producto, sin embargo, cualquier posible consumidor sí reconoce la imagen del deseo sexual reflejado en la fotografía. ¿Deberíamos preguntarnos como huele el deseo?. ¿Tiene un olor diferente el cuerpo humano cuando la excitación es producida por el miedo o por el deseo?. ¿Son las mismas feromonas las que produce nuestro cuerpo?. Porque, al fin y al cabo, lo que nos venden como experiencia reconocible, no es el aroma del perfume. Tanto es así, que en esta sociedad desodorizada, en la que está casi prohibido oler a uno mismo, es difícil para nuestro instinto reconocer olores sexuales naturales producidos por nuestro cuerpo. Pero no hay que preocuparse, la publicidad ya se ocupa de este aspecto de nuestras vidas, cuando hemos perdido el instinto, un buen perfume nos puede ayudar a enviar los mensajes olfativos que deseamos.
Ningún anuncio nos deja oler el aroma o perfume que preconiza en su publicidad, no sabemos a que huele la protagonista, lo único que nos muestran es una imagen de deseo sexual y a la mujer apresando el frasco de colonia, ¿otro símbolo quizá?.

El perfume se ha convertido en imagen y ya no huele, no es necesario para poderlo vender.

Esta imagen es de:

tesla.liketelevision.com/ liketelevision/tuner

Sin libertad

2007-02-22T15:45:00.000+01:00

Por escribir en tu blog contra el presidente de tu país, te puedes ir a la cárcel una temporada. Es el caso de Karim Amer, estudiante egipcio. Este hecho está denunciado por Amnistía Internacional.

Golondrinas en el malecón

2007-02-21T20:03:00.000+01:00

Qué sería de mi vida si, en una fría mañana de febrero, no se sorprendieran los sueños con golondrinas escribiendo historias y manías en el malecón, junto a la playa.

Mientras cuenta de dos en dos, Tras, tras, y de tres en tres, Tras, tris, tras, escribe. Sueña que escritores inquietos visitan sus letras, letras que sirven para el mandato imperativo de contar historias que ya tienen alojamiento.

Cuentan los vecinos del barrio, que esos relatos de manías, huchas y perros con gabardina viajando en autobús, viven en una casa de seda, para recibir visitantes viajeros, que traen ensueños lejanos de otras islas, playas, arrecifes y demás tierras volcánicas que pueblan el mar de internet.

A mi me gusta lanzar mis post como un velero, y ver en que playa atracan sus amarres, para compartir cuentos, sueños, y libretas escritas en el malecón.

Se llama Pau, y su nombre en valenciano significa Paz.

Y siguiendo sus deseos ya he contado mi historia.

Lole y Manuel. (Dime)

2007-02-21T05:27:00.000+01:00

Para las personas que no conocen a estos cantantes, seguro que les resulta una agradable sorpresa. Me gusta escucharlos con algo de nostalgia.

Penas

2007-02-20T20:35:00.000+01:00

Tres penas, tres.
Una por conocerte
Dos por recordarte
Tres por olvidarte

Tres penas tres
Una en los montes de Francia
La dos aquí, en lo alto
De la tres no hablo.

Tres penas, tres
Sin testigos,
en silencio.

Tres penas sí,
De lo que guardo en mi pecho
No hablo.

Los debates de la FAD

2007-02-20T15:11:00.000+01:00

Miércoles 21 de febrero, a las 10: 00 (hora peninsular española)

LOS DEBATES DE LA FAD

José Antonio Marina, primer invitado en los Debates FAD

El objetivo de estos debates es promover de la mano de reconocidos especialistas una reflexión crítica y en profundidad sobre los distintos aspectos de nuestra realidad social. Los Debates FAD serán retransmitidos en directo por Internet en www.fad.es y, a través del foro asociado, se podrán recoger las consultas y opiniones de los internautas.

MAS INFORMACIÒN EN: http://www.fad.es/estudios/DebatesFAD.htm

Para todas y todos

2007-02-19T18:22:00.000+01:00

El año pasado el blog de Todas promovió un concurso en el mes de marzo sobre el tema de la mujer. Había varias categorías, poemas, relatos, artículos, y también había categorías para hombres escribiendo sobre mujeres; mujeres escribiendo sobre hombres; hombres escribiendo de hombres; mujeres escribiendo de mujeres.

Dejo el enlace por si alguien tiene interés y decide escribir algo, o ya tiene escrito un articulo interesante o un poema y quiere presentarse.

Suerte para los que tienen talento.

Este año no sé si van a promover algún concurso, pero podéis visitar el enlace y poneros al día.

Saludos.

Y de paso animamos a Hecate para que presente su último relato.

Tonterías

2007-02-17T20:48:00.000+01:00

A veces con la mejor intención, y algo de tesón, se puede hacer el ridículo de una manera portentosa. Hoy, mi memoria trae al presente una anécdota concreta.

Tenía unos once o doce años, y en el colegio en el que estudiaba, las monjas eran muy liberales para aquella época, y nos daban participación en la Santa Misa, dejando que cada día una de las alumnas leyese una parte del Santo Evangelio. Era jueves, y ese día me tocaba leer a mí un fragmento del mismo. Aquella mañana oficiaba la misa Don Paco. Don Paco había estado en el Vaticano, llevaba vaqueros, era profesor de historia y era progre y moderno. Mientras oficiaba, el micrófono que estaba en la mesa, junto al cáliz, no funcionaba bien, y yo estaba decidida a remediar la situación en cuanto saliera a leer.

Estuve un tiempo larguísimo cambiando los micrófonos, el del atril y el de la mesa. Don Paco, muy moderno y muy hippie, creo que nunca había vivido una situación así.

La misa paralizada, la hermana Mª Jesús haciéndome señas para que dejara mis experimentos acústicos, Don Paco parecía que estaba en el césped de Berkeley, y yo, con una pasión inusitada por los artilugios eléctricos, iba y venía del altar mayor al atril, y del atril al altar mayor, cual Naomi Campbell por la pasarela. Lo de la pasarela tenía sentido, -por lo alta y delgada que yo era entonces-. Don Paco, como había viajado mucho, y era un hombre de mundo, me salió al paso en medio del altar mayor, me quitó de las manos el micrófono, que ya había cambiado unas cinco veces, y me invitó amablemente a sentarme con el resto de las alumnas. Yo, que cuando decido ayudar soy imparable, le replicaba explicándole que el micrófono no funcionaba, y en este punto, Don Paco me dijo que, o me sentaba o saldríamos volando el micrófono y yo por la vidriera. Justo en ese momento el micrófono funcionó, y Don Paco me observó con una mirada que yo, simplemente, no comprendía.

Esa mirada concluyó la situación, porque, cuando no entiendo una conducta, rápidamente desaparezco. Y ahí, en ese momento, dejé de hacer el ridículo.

Punset contesta.

2007-02-16T10:47:00.000+01:00

Visto en la revolución industrial

Frío

2007-02-15T20:01:00.000+01:00

Tengo tanto frío que no consigo encontrar ni una brasa para que pueda evitar mi desaparición en hidrógeno líquido.

La verdad es que comprendo perfectamente a Kopleston, o tienes muy claro que si se supera tanto hielo y tantas montañas, al final hay sol, leña y hogar, o te quedas para siempre en medio de un paisaje helado, dejando que el viento de esquirlas de hielo rompa tu cuerpo, entre en tu alma, y seas pasto de la nada, porque en esos lugares, ni siquiera hay buitres que se puedan alimentar de tu desolación.

Por alguna razón, tengo la misma determinación que Kopleston, y como empiezo a estar cansada del frío y de la lluvia de Macondo, voy a comprarme un billete para los mares del sur. Puesto que en otra vida fui exploradora, ahora quiero ser viajera, entre olas cálidas y sueños de piña colada.

Música de olas, vestidos de telas coloridas, tu piel morena, y yo perdiéndome en tu mirada, tu voz y tus manos.

Tres lunas son testigo del milagro, de la transformación. Puesto que puedo imaginar lugares y situaciones, prefiero viajar a un lugar cálido y dejarme atrapar por la vida y el aire salado.

Tu piel sabe a sal y yo huelo a olas.

Tres lunas, un hombre, una mujer y un mar transparente esperan deshacer todo el hielo de la Antártida, como azucarillo en agua, como menta y limón en primavera, como romero que pasa ... ligero.

Dos tiempos, un ritmo; tres melodías, una canción; cuatro manos un son; cinco sonrisas, tu voz.

Tengo que...

2007-02-12T12:25:00.000+01:00

Que levanten la mano, los que no viven en el mundo “del tengo que...”

Esta mañana me las prometía muy felices, iba a poner un vídeo musical de estos que te suben la moral, la ética, y lo que haga falta, pero a las once de la mañana, el trabajo salta por los aires, y comienza el baile del:

“Tengo que llamar por teléfono a...

Tengo que acabar este informe para....

Tengo que enviar un e-mail con datos a...

Tengo que revisar la agenda de toda la semana, porque tengo que....”

Yo, de mayor, quiero ser profeta, y escribir textos del tipo:

“Hay un tiempo para amar y otro para sembrar....

Cada día tiene su propio afán.....

Y claro se me va tanto la pinza, que me vengo a blogger, que es muy sufrido y lo aguanta todo, y suelto las neuras, le hago clic a publicar, y me quedo la mar de bien.

Hace 2000 años, internet no habría triunfado, por aquella época, a la gente le daba por escribir sobre otros aspectos de la vida, revelaciones dictadas, profecías y temas similares, en el fondo, una vida tranquila.

Acabo ya, que me quedan más de sesenta afanes por hora. Yo, de mayor, profeta, seguro que así consigo un afán por día y poco más, y encima te leen en todos los idiomas después de 2000 años, eso es triunfar, escribir con calma y para la posteridad.

Lo dicho, profeta.

Imaginado (I)

2007-02-09T11:05:00.000+01:00

La imaginación es el poder.
El universo se imagino primero a sí mismo. Le gustó lo que veía y se creó.
Eso sí, para ser sinceros, le costó un Big Bang, del que todavía no se ha recuperado.
Los dioses, cuando el universo se enfría, se refugian en partículas díscolas con trayectorias erráticas. Más que nada, para dar trabajo a los astrónomos.

La fotografía es de la NASA, espero que no haya ningún problema.

¿Por qué escribo?

2007-02-07T10:28:00.000+01:00

Porque sé que no pasaré mi vejez en los dulces paisajes de Anhui. Porque añoro planetas en los que nunca he estado, y vidas que nunca he vivido. Porque hay bucles de niebla en los lagos de las ondinas y algunas niñas los tejen para hacer sueños. Porque sé que la parca, que todo lo acapara, no puede llevarse estos momentos de inmortalidad. Porque no sé describir las miradas de canela y para que no se note hablo de estrellas vagabundas que confunden a los viajeros. Porque es una manera de no envejecer.
Simplemente escribo.

Peter Falk

2007-02-06T19:53:00.000+01:00

Además de ser conocido por su interpretación de la serie de televisión "Colombo", Peter Falk es un artista con otras variantes creativas.
Ah, y también es del ramo. Se licenció en Políticas.
Mejor pintar a mujeres bellas que asesorar a un presidente.

Dos hermanos

2007-02-05T17:59:00.000+01:00

Nada, que el otro día me fui a tomar un café con dos amigos míos que son hermanos, uno se llama Ortega y el otro Gasset. Ortega escribe mucho y es famoso por sus escritos, pero quizá la frase suya más conocida es la de “yo soy yo y mi circunstancia”. Llegados a este punto, debo decir que, mientras Ortega escribe, Gasset carga con toda la circunstancia.

Es un tema recurrente en nuestros encuentros, hablar sobre realidad y circunstancia, Ortega además de escritor es filósofo. Nuestros debates consisten, básicamente, en mi empeño por equiparar a la circunstancia con la realidad, y si la realidad se distingue por algo es por su tozudez. La realidad es muy tozuda y se impone siempre. Ortega replica, diciendo que la realidad es la circunstancia que nos rodea y además, el “yo” puede sobreponerse a ella. Y yo le replico diciendo que, a veces, las circunstancias son tantas, que el yo intenta navegar entre ellas y puede terminar buceando, y todos sabemos que cuando el “yo” bucea, normalmente, puede terminar con depresión.

Mientras Ortega y yo debatimos, Gasset simplemente pone cara de circunstancia y no dice nada, aunque lo de la comunicación no verbal es verdad verdadera, y su expresión corporal dice más que todos los escritos de su hermano.

Generalmente los cafés no suelen pasar de media hora, porque Ortega y yo no nos ponemos de acuerdo, y Gasset aportar aporta poco, son cafés de costumbre, tenemos la costumbre de vernos de vez en cuando y tomarnos un café.

En el último café invité a Gasset a venirse conmigo a una manifestación, hace años que sólo voy a las manis de “depresiones go home”. Me dijo que no le apetecía, pero le convencí, diciéndole que me acompañase a una zapatería para comprarme unas deportivas, que es el calzado adecuado para las manis, por si se impone el salir corriendo.

Gasset estaba remiso, pero cuando le dije que las fuerzas del orden eran psicólogos con trajes de color claro, se animó.

Es obvio, que en una mani, sea del tipo que sea, deben estar las fuerzas de orden público, y en el caso de las manis “depresiones go home”, las fuerzas del orden son psicólogos por varias razones.
La primera es porque han vaticinado que uno de los males del siglo XXI que más se va a extender son las depresiones. Y la segunda es porque como se acaben los depresivos, a ellos les faltará trabajo.
Gasset se iba animando, y en la misma zapatería que yo, se compró unas deportivas blancas, con rayas azules.

Los dos tomamos el metro con una ilusión tremenda, sabiendo que no íbamos a formar parte de la media, y que no íbamos a estar en medio de la campana de Gauss, a pesar de las circunstancias y de las predicciones de los psicólogos.
Nuestra emoción, y nuestro convencimiento, casi nos incitaba a separarnos dos o tres sigmas de la media, y quedarnos en los extremos de la campana.

La cara de Gasset iba cambiando mientras inventaba slogan para la mani y, de este modo, ese día su realidad cambió algo. Como el azar es el azar, en la mani conoció a una prima de Gauss, se lió la manta a la cabeza, y ahora Ortega vive solo, bueno, solo no, se ha quedado con toda la circunstancia, mientras Gasset disfruta de los placeres que pueden dar alguna que otra desviación de la media.

Hoy toca poesía, es que está lloviendo

2007-02-05T10:15:00.000+01:00

Quién eres tú?
Que tan apenas siendo
te sé, como sé el vivir.
¿Qué eres? si es que eres,
que apenas mostrándote
me haces ser, apenas siendo.
Si existes ¿Por qué no te reconozco?.
Si no existes ¿Por qué te presiento?.
¿Eres el amor que persiguió San Juan,
o eres la vida que empapó a Whitman?
Quizá no eres ninguna de las dos cosas,
quizá, tan sólo eres lo que siempre se sueña,
y nunca se alcanza.
O tal vez, solo eres
cuando te canta un poeta.
¿Sólo los poetas se acercan a ti?

A jugar

2007-02-04T20:13:00.000+01:00

Hécate me pasa este meme.:

- Coge el libro que estés leyendo y ábrelo por la página 123.

- Busca la quinta frase de la página.

- Copia las siguientes tres frases y publicalas en tu blog, con el nombre del libro, autor y editorial.

- Encarga la misma tarea a tres blogeros.

Ahí va.

M: Podemos seguir con otros criterios.

A: Pasemos al criterio trascendental. La idea del derecho es condición necesaria para la idea de justicia. Tiene razón Tomás de Aquino: “Si el acto de justicia consiste en dar a cada uno lo suyo, es porque dicho acto supone un precedente, por virtud del cual algo se constituye en propiedad de alguien”

(C.G., 2, 28).

Ética para náufragos. José Antonio Marina

Compactos anagrama. Segunda edición: octubre 1999. Editorial Anagrama.

Latercera parte consiste en que pase el meme a tres blogger, pero como andan ya pasando el juego bastante cedrca de este blog, como por ejemplo max estrella

prefiero dejarlo en el aire, y quien lo desee que siga con el juego.

En el planeta siguen esperando

2007-02-02T13:19:00.000+01:00

Buscando más información sobre la canción del video anterior, he encontrado la letra y la traducción.

Gortoz a ran

Gortozet 'm eus, gortozet pell
E skeud teñval tourioù gell
E skeud teñval tourioù gell

E skeud teñval an tourioù glav
C'hwi am gwelo 'c'hortoz atav
C'hwi am gwelo 'c'hortoz atav

Un deiz a vo 'teuio en-dro
Dreist ar maezioù, dreist ar morioù

'Teuio en-dro an avel c'hlas
Da analañ va c'halon c'hloaz't

Kaset e vin diouzh e anal
Pell gant ar red, hervez 'deus c'hoant

Hervez 'deus c'hoant pell eus ar bed
Etre ar mor hag ar stered

Estoy esperando

Estaba esperando, esperando durante mucho tiempo
En la oscura sombra de las torres grises
En la oscura sombra de las torres grises

En la oscura sombra de torres de lluvia
Me verás esperando para siempre
Me verás esperando para siempre

Un día volverá
sobre las tierras, sobre los mares

Volverá el viento azul
Para soplar sobre mi corazón herido

Será empujado por este aliento
Muy lejos por su corriente, adonde él quiera

Adonde él quiera, lejos de este mundo
Entre el mar y las estrellas.